el carna dice

DVI 460

2011-01-14T06:19:00.000-08:00

Habían pasado 30 minutos de la medianoche del 17 de octubre de 2009. Si bien podría hacerse alusión a la fiesta popular de 1945 (día en que la clase obrera obtuvo por primera vez su verdadero lugar en la historia Argentina, luego que se congregaran en plaza de mayo para pedir la liberación de Juan Domingo Perón y agradecerle por la posibilidad de aspirar a una vida mejor), este relato va por otro lado.

El semblante de Tuco, un pelirrojo ambulante, volvía a acomodarse de a poco.

¿Qué había ocurrido?

El Tuco estaba mudo, loco, pálido, estupefacto, sucio, alucinado, odioso.
Alrededor de las 00hs., se había topado con un tipo menudo de unos 55 años, morocho, dientudo (sin un par de sus piezas dentales), de no más de un metro sesenta y cinco de estatura. El quía se encontraba a mitad de cuadra entre las calles 57 y 2 de la ciudad de La Plata, sobre el capó de un taxi Fiat Duna junto a otro flaco, narigueteando y saboreando una cerveza.

Estaba Tuco respirando un poco del aire que desprendían los poros de árboles añejos, cuando se cruzó con estos personajes. Sólo una mirada y nada más. Entró al reducto en el que estaban tocando unas bandas y se dirigió a la barra para ordenar un vaso de cebada trasnochada. Al virar hacia donde se encontraban unos amigos y otros ocasionales trashumantes, aquellas miradas que se entrecruzaron en la acera, se transformaron en palabras, teniendo en cuenta que el tachero colifa esbozó:

-¡Eh pibe, qué buena fiesta!
-Sí, la verdad que sí, le contestó Tuco.
-Es un ambiente sano, con pibes que se emborrachan y nada más, no andan haciendo quilombo, ni subvirtiendo el orden.

El “subvirtiendo el orden” había dejado helado al pelirrojo. No eran palabras de un tachero cocainómano, totalmente roto y mal parado a su edad. Había algo más…

-¿Cómo es eso de subvertir el orden?
-Claro pibe, te voy a confesar algo- le balbuceaba entre una baba filosa que le chorreba la chomba gris que llevaba puesta y un aroma mezcla a cigarro negro, cerveza y merca de la mala- “Yo soy el Perro, así me decían en los setenta cuando tenía que ir a apretar a los subversivos”

El cuerpo de Tuco temblaba, comenzaba a debilitarse, empero, abrió la puerta hacia la dimensión de su fuerza interior subversiva para seguir escuchando el relato aberrante de aquel hijo de p… que le hablaba de lo bien que la estaba pasando en un ambiente sano y, a su vez, le escupía con total impunidad su pasado sin condena.

-Te cuento… Mirá, yo estaba en el portaviones 25 de Mayo (hoy chatarra) en la Base Naval Puerto Belgrano-dislate proporcionado para el interlocutor, o provocación infrahumana- cuando me mandaban a rastrillar o reventar un par de casas ¿Sabés quién es Aztíz? Él estaba casi siempre a mi cargo y una noche nos mandó a realizar unos trabajitos.
En el primer hogar que nos metimos, se encontraba una madre y sus cinco chiquitos. Fue ahí cuando le dije al ángel blanco que no lo podía hacer, que no podía lastimar, menos matar a esa familia. “Dale cagón, tirá”, me dijo. Sin hacerle caso, y exponiendo que al que debíamos chupar (que era el padre de esos chicos) no se encontraba en el lugar, bajé el fal y me puso la nueve en la cien. Sin pensarlo, tomé el fal y se lo coloqué rápidamente en la garganta y le susurré al oído “no voy a matar a nadie, venimos a buscar al malo y acá no está”

Al principio de la charla, el Tuco pensaba que todo se trataba de un mal sueño, o bien, de un colifa que se había piantado de Melchor Romero y le gustaba improvisar historias o algo por el estilo; pero la conversación fue subiendo de tono. La bronca, ira, impotencia, la adrenalina al palo, comenzaron a debilitarle el cuerpo. Sólo lo auditivo de la escena seguía en pie. Su presión estaba por el piso, el semblante también.

-¡Dejé a mi compañero solo che!

Tuco sólo asentía con su cabeza, mientras las tripas le chillaban, la mente se le retorcía y evitaba, al mismo tiempo, acercarse a la parrilla del lugar y extraer un cuchillo o el tridente de los chorizos e incrustárselo en medio del corazón delator, porque al final, él había desentrañado la identidad reprimida de aquel personaje siniestro.

-Te dejo pibe… Ah, ¡Si nosotros volviéramos jajajajajaja! Salud

Tuco se acomodó junto a un cantero del que asomaban unas plantas extrañas, casi exóticas. Pálido, derrotado, sacó de su bolso un cuaderno y un lápiz, de esos que el tiempo demuestra que son fieles y están para acompañar siempre, y salió corriendo hacia la vereda. Una vez en la acera,-siguiendo sigilosamente su mirada para todos los costados por si alguien lo pudiera observar- se acercó al taxi, aquel Fiat Duna negro y anotó la patente DVI 460.

Regresando a la Patria Grande

2011-01-14T06:18:00.000-08:00

Estoy regresando por tercera vez consecutiva de Plaza de Mayo y mi cuerpo se ve envuelto de las mejores sensaciones, de esas que sólo las utopías te permiten vislumbrar cuando un pueblo se enternece y a la vez se transforma o, mejor dicho, cuando una masa uniforme y heterogénea reconfigura las mentes soñadoras y luchadoras, los abrazos por la memoria, los cánticos de amor y fraternidad… y todo acotado a un acto de amor popular que desprende una estela combativa que te impregna de afluentes inclusivos y letreros craneales que se yerguen con letras que hablan por sí solas… “Nunca Más”; se lo están diciendo a todos aquellos que navegan en otros mares ¡Qué digo! Que han naufragado en la codicia, en la Babilonia eterna.

Ellos son los divagantes -pseudo zen nada en el coco y en el cuore- cero ganas de incluir al otro.com, una identidad que avaló y avala la política de vaciamiento y mano dura de Macri; la traición de Cobos; Papel Prensa manchada de sangre; la criminalización de la pobreza y el brindis por la muerte de uno de los mejores conductores populares que supo parir la América Unida, la Patria Grande.

A ellos les decimos:

Hemos recuperado el valor y las ganas de estar, de pararnos, de no subyugarnos nunca más, de aprovechar la presente coyuntura que nos permite palpar el sí se puede hacer las cosas en el camino del esfuerzo, de la participación de TODOS los que queremos ver un país y un mundo más equitativo. El resto, que se quede en su casa viendo los culos que proyecta Tinelli, o siga poniendo el culito conciente para dejarse pinchar por esa aguja hipodérmica que tanto panoptiza y margina.

Las condiciones subjetivas de cada país, es decir el factor de conciencia, organización, dirección, puede acelerar o retrasar la revolución.

Ernesto Guevara

Corro y corro

2011-01-14T06:17:00.000-08:00

Corro y corro, y las piernas chillan y las puertas del tren que se cierran suavemente como dándome una chance. Uhhhhhhhhhhhhhhhhhh, me acabo de raspar las rodillas luego de rodar por el suelo silencioso del furgón. De repente, una distante mirada en el interior de un alma, le ruega una seca al faso que está devorando el jardinero- asiduo laburante en los yuyitos de parcelas de Palermo- oriundo de Ituzaingó.

La mirada distante tenía rostro y maquillaje identitario.
-¿Tenés un cigarro loco?
-Sí, tomá, le dije
-Está todo bien acá en el furgón. Soy de Parque Leloir, vengo de la plaza… qué locura de gente
- Sí, yo también, le dije.

A través de los segundos, comencé a desentrañar la teñida personalidad de aquel intruso

Volvió a insistir

Che… ¡Qué locura esa plaza!
-¿Qué locura qué?, le respondí como insistiéndole que dijera algo más
- La plaza pa, escupió en pose
-Sí, ya sé, venimos hablando de la plaza desde que me pediste el pucho, pero no me decís nada más ¿Qué te pasó en la plaza?
-Nada…

Ya el “nada” no me gustó y me decía mucho; nunca entendí ese esfuerzo de preposición, el no saber qué decir; porque si viviste una secuencia anormal a tu estado con/inconsciente, atravesado de premisas de amor, banque y justicia social, no me podés decir: “NADA”.

-Nada, salí del trabajo y… ¿Te dije que trabajaba en el Ministerio de Desarrollo Social?
-No, ¿Y?
-No, porque tengo 22 años y estoy trabajando en el Ministerio para poder ver más de cerca la injusticia
-Ahhhhhh mirá vos, le dije, mientras el quía se fumaba lo último que le quedaba al diminuto piturrito made in Bajo Flores ($5 el baguyo) del jardinero del oeste ¿Y qué te pasa ahora, después de presenciar el verdadero amor de un pueblo que quiere crecer desde la inclusión y el hacer?
-MMMMMMMMMMM Naaaaaaada, que sé yo. El año que viene me meten en planta permanente en el Ministerio.
-Y a mí que me importa, le dije. No le estaba buscando camorra, pero evadía todo el tiempo las preguntas y hacía explícita su real postura frente a la vida; después de todo, él había sacado conversación y dio pie para que le contestase así.
-Ehhhhhhh cheeeeee, no te enojes ¿Por qué me hablás de esa manera?

Sir Leloir empezaba a irritarme con sus cuentitos y su necesidad de demostrar algo que no es, que no siente, que no le nace

-Bueno, cambiando de tema… ¡¡¡Qué groso para uno así, blanquito, como nosotros vissssste. Digo, lo de poder fumarte un churri con estos negros ehhh!!!!
- Sos un racista, un facho hijo de p... La gente como vos no tendría que tener el derecho de pisar las plazas del amor; sólo podés estar donde estás porque papi o mami te dieron ese empleo y porque todavía ninguno de estos NEGROS te escuchó y te molió a palos; pero quédate tranquilo, en cualquier momento se da vuelta la tortilla, YA se está dando a torcer la historia. Queremos tener bien lejos a la gente como vos. Por qué no te vas con tu apartheid al country y te refugias ahí con el matriarcado oligárquico, en vez de merodear por vagones que no te corresponden, que no te merecen.

¡Chau hijo de p…!

El derecho a la cultura es libre y gratuito

2011-01-11T11:15:00.001-08:00

El derecho a la cultura es libre y gratuito para cualquier habitante del mundo, y es obligación del Estado (sea Nacional, Provincial y Municipal) hacerlo cumplir. Hay mucha gente que posee un compromiso verdadero y quiere "Hacer por el resto", por aquellos que no tienen la posibilidad de jugar o de expresarse mediante la música u otra actividad artística. Existen cientos, miles de lugares que no poseen ninguna ayuda por parte de nadie, sólo de sus manos y su lucha por espacios culturales, para pensar y dejar de ser excluidos. Existen lugares, en los barrios más carenciados, que llegan a pagar por clases de diferentes actividades artísticas.

¿Cómo era eso de la obligación del Estado de hacer cumplir el derecho a la cultura libre y gratuita?

Advertencia... No todas las esferas de lo público llevan a cabo el incumplimiento, hay muchas que hacen de esta nueva coyuntura, un lucha que va por más equidad.

Derecho a un color humano

2011-01-11T11:13:00.001-08:00

La lluvia del viernes, había dejado pálida a la ciudad, con ganas de desembuchar y agradecer por el fragor que hoy respira el pueblo. También es verdad que, a un par de kilómetros de las almas que saltaron en la plaza del mejor domingo revanchero, estaban las villas olvidadas del sur de la Capital Federal. 13300 (según el censo que realizó el Ministerio de Desarrollo Social que conduce Alicia Kirchner) rostros cansados, postergados, marginados y un saldo de cuatro víctimas fatales por la mano dura que emplean ciertos tiburones que, ahora (según palabras que arrojó Vicentico desde el escenario), se rasuran el bigote para disimular un poco, pero siguen acechando en la orilla para desunir, para acallar.

Las agujas invisibles que asomaban desde la pantalla del celular, marcaban las 16hs. de un cierre semanal… ¡Qué digo! Un broche de oro de un año que quedará grabado en la retina memoriosa de una Argentina que crece, que vuelve a creer, que se junta a chamuyar sin temor, que emerge desde y por aquellos que brindaron sus ideales y hasta su vida por un país más justo e inclusivo. Ese fue el motivo para no olvidar y festejar los veintisiete abriles de la democracia y, entre ellos, los tres que lleva Cristina al frente de este Movimiento Nacional y Popular.

No existe nada mejor que la música para aquellos oídos- ya sin cera neoliberal- para empezar a transitar por caminos repletos de equidad y con un objetivo principal: NUNCA MÁS dejarse vaciar las mentes y los corazones. Fue así que el epicentro histórico de la república, construyó un proceso retroalimentador entre los cientos de miles que fulguraron junto a Victor Heredia y Teresa Parodi; las murgas que agradecieron por el feriado que les había arrebatado la última dictadura militar; León Gieco y De-mente; Kevin Johansen y los Nada junto al artista plástico Liniers; NTVG; Gustavo Santaolalla y Los Orozco Barriento; Bajo Fondo; Calle 13; el cierre a puro Charly renovación; las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo y decenas de artistas que también apuestan por el cambio.

Rumbo a la plaza

En el furgón del Sarmiento, dos pebetas que explotaban de alegría por el incienso made in Bajo Flores junto a dos colifas de Vélez- sus camisetas auguraban fortines de ilusiones- que las apretujaban rumbo al subcampeonato. Al costado, al borde del abismo, casi cayéndose de su vida, se encontraba el Chuqui, un gurí de 12 años, envuelto en su atuendo azulgrana y vacío de quimeras fundidas por un cañito paquero

-¡EHHHHHH qué agitá loco! Le escupió al viejo que se había negado a convidarle un pucho.

-Ayer vi como acuchillaban a dos pibes en una plaza de Flores. Mirá, acá tengo la sangre de uno que es amigo mío.

-¡Che, pará de fumar un poco de esa mierda Chuqui! Le decía un bepi más grande que sacaba su baguyo de $5 para luego arrancar hacia la 11-14 al encuentro de su hija, a la que no ve desde hace un año, después de concomer en la vida entremuros.

-Pará loco, yo sé lo que hago, no jodo a nadie, sólo quiero olvidarme de todo, “nada más”.

El filoso y crudo mensaje del Chuqui había hecho enmudecer hasta los más viejos consumetas que seguían expectantes el hilo de una conversación realista y tortuosa. Aquel “nada más”, debería consumarse en el nunca más con mayúsculas que corearon los 250 mil presentes en la plaza del amor, en la que todavía debemos seguir luchando para que el Chuqui, como todos aquellos que viven al margen de la redistribución de la riqueza simbólica y material, puedan, por derecho, pintarse de color humano, y así poder gritar dignamente “Estamos vivos”.

Elucubración

2010-09-04T07:27:00.001-07:00

Elucubración de un mundo en el que apretamos las cejas, mandíbula y otros artefactos que no suelo recordar. La libertad es un poco mentirosa; las comillas que atosigan su caminar permiten anular los sueños de las sociedades que buscan desterrar el hermetismo, autoritarismo, intolerancia, ignorancia y tantas otras actitudes y dogmas retrógrados y fundamentalistas.

El ego, o sea el ombligo del mundo, es el que tocó la puerta de un vecino, dueño de la propiedad en la que hay un inquilino en una de las piezas de la “casa de familia”, y otra vez las comillas. La señora del hogar le recuerda a cada uno de sus hijos que la cena va a estar servida en diez minutos. La hija del medio, de nombre común- insiste que se escribe con doble L y se pronuncia diferente, algo que no merece importancia; como si la creatividad de un nombre fuera la fuente de energía que echa a volar a un ser en esta tierra… sin ir más lejos, gentes con nombres comunes como Emiliano, Augusto César, Rodolfo, Osvaldo, Eduardo o Ernesto lograron unir millones de voces que aún sangran hoy en toda la extensa América y el resto del tercer mundo- comenta orgullosa que su madre tiene planificada la cena de toda la semana desde hace al menos diez años ¿Mamá, el miércoles en vez de pastel de papas, no podremos comer otra cosa? –¡Callate y comé, no te das cuenta que hay chicos que no tienen que comer!

¿Poseen todos la buenaventura de elegir qué comer y escribirlo en un papelito y pegarlo en la heladera ni siquiera como reglas a seguir, sino como posibilidad?

¿Por qué seguimos diciendo tercer mundo si la ex URSS se extinguió bajo los escombros del muro de Berlín? ¿Cuáles serán hoy los países que se alinean en la segunda posición? ¿Irán, la mitad de China, Venezuela? Da igual, segundo, tercero o cuarto, todos atravesados por crisis que provocan “los primeros” y otra vez las comillas coartando, sembrando hambre, masacrando vidas y sueños, fundamentando su obra a través del sello inquisidor ¿KKK?, como este vecino, que expone que habría que exterminar a todos los putos y putas; el que cuando ve en televisión una pareja besándose, se levanta y pega media vuelta; el que le ha hecho creer a uno de sus hijos que la generación que fue literalmente borrada del mapa, no es algo tan grave y que si come otra cosa que no sea milanesas con puré el lunes - aunque la hija del medio insista en resaltar la doble “L” de su nombre y oponerse a la dieta del clan mediante chatarra alimenticia y societaria-, estaría traicionando la moral y pautas de una vida ejemplar.

Una familia:

* la madre bajo el mismo techo que sus hijos;
* dos inquilinos en las otras dos habitaciones (parte intra-externa):

-el padre y ex marido retrógrada y, en la otra…

-un tipo, que lo único que sueña es con una mejor distribución de la riqueza, paz, justicia y… ahhhhh, un mejor colchón en lugar de una hoja de calcar.

Análisis de la pegatina atiborrada de churrascos made in Banda Oriental

Clan-opresión-conceptos y visión retrógradas-patología sintomática de personas que se preocuparon más por planificar su dieta alimenticia detalladamente por los siglos de los siglos… AMEN-MEAN Y MEARÁN y SE CAGARÁN sobre conjeturas permeabilizadas a través de un guiso de ombligos que desunen y son funcionales al poder indiscriminado de aquellos que atentan contra la vida igualitaria.

El inquilino, tiene que ser un pelafustán enjaezado para manifestar que las religiones, como dijo Marx, son el opio de los pueblos, los adormece, los boludiza, los tineliza, los Bergoglioliza, los fanatiza el hecho de censurar e intentar tenerlo todo y destruir el resto…Pero no importa, son solo porotitos freaks sin talento y carentes de lucha, de escuchar y entender al otro.

¡Estás siempre apurado!

He aquí, en el bosquejo de alguna de las realidades posibles, un papel de arroz que simula tener a Peter Gabriel encriptado en sus filas, pero lo que suena- se encuentra denostado por no rockear teatralizando-, es el Génesis de Phill Collins (A Trick of the Tail), la misma actitud fría que has tenido escasos minutos antes de comenzar a trazar este breve relato cotidiano.

El reloj de arena parece no funcionar desde hace más de 25 años…

Las interferencias de la tecnología retro, recaen en espaldas del conurbano que llevan a cuesta miles de peleas contra el zar de hoy.

Como todos los días

2010-09-04T07:25:00.000-07:00

Como todos los días y con más fuerza que nunca, me zambullí al furgón. El camino azaroso de las vías me condujo al 62 que, sin yo saber su destino, aceleró por Pueyrredón ¡Chau cueva, Perla, Tanguito! ¡Hasta acá nomás! Plaza Francia ¿Dónde está el B.A Rock del ’72, la mina que mueve sus caderas desde lo alto de una tumba ricachona del cementerio de La Recoleta, acompañada del mejor cielo anaranjado que uno pueda vislumbrar en años? ¿El cielo es siempre el mismo? ¿Y la gente? ¿Y el furgón de Morón a Once y La Recoleta?

UMMMMMMMMMMMMMMM, NOOOOOOOOOOOOO. Un “NO” rotundo.

Los mocos que le cuelgan al pibe paqueado del quinto vagón-porque no tiene otro pantalón que el que lleva puesto y está hecho añicos y quizá, con algo de suerte, conozca a un fulanito/a que le regale una campera que le ataje un poco el viento y frío invernal-, no parece semejarse al picnic campestre adornado con lechuguitas de oro y vestuarios de pieles exóticas valuadas en un 2000% más al equivalente a lo que saca el pibe de los mocos chorreando en un día cualquiera pidiendo monedas.

Mi ignorancia geográfica en aquel barrio de viejas conchetas y aburridas, descubrió una gran muralla. Por suerte no soy asiduo a este tipo de lugares empero, la pared de ladrillos viejos, atrajo la atención de mis muy más arraigados adentros.

Estaba yéndome y ¡ZASSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS! Decidí ver qué era aquello que me había desviado de la geografía de mi mundo.

Al descubrirse las primeras cúpulas y ángeles que saludaban desde una altura considerada, comprendí que me encontraba frente al cementerio. Debo admitir que no suelo desorientarme, pero esta vez me encontraba perdido. No por no saber cómo llegar a Pueyrredón y nuevamente al Once y al furgón y la cinta que rebobina; me había extraviado entre seres de un mundo de fantasía y frivolidad. El mismo de los muertitos que descansan en nichos y mausoleos que podrían pagar el desayuno, almuerzo, merienda y cena de todo un año para cientos de barrios con miles de chicos que la pasan muy mal.

Poder caminar y analizar lo que se observa, puede ser un golpe muy bajo y, a la vez reconfortante; como compartir un ch… con los pibes en el furgón, mientras te cuentan que se fueron de caravana todo el finde y la bruja los va a amacijar en breves minutos jajajajajajajaja.

Hoy, como tantas otras veces-como casi siempre diría- pude seguir constatando la mala distribución de la riqueza en la sociedad, como así también, respirar las mínimas oportunidades que tienen muchos, y de las muchas que tienen muchísimos; pude seguir concientizándome en el cotidiano para decirles tanto a mi hija como a mis alumnos, “ésta es la verdad de la milanesa… luchemos por justicia social YA”

Pero no todo tiene sabor a amargo. Antes de despedirme-espero que por décadas, aunque siempre resulte conveniente estudiarlos desde cerca- de la necia Anchorena, perdón… Recoleta, dejé un recuerdito en el mundo de los muertos.

Me acerqué a una tumba, más que una tumba era un tres ambientes de piedra. Desde la puerta de entrada de la sepultura, podía leerse bien grande, como resaltándolo, el nombre del genocida más decorado de nuestra historia, que yace en ese pedazo de tierra que debe valer millones: Julio A. Roca. El que terminó con la vida de millones de originarios- para entregarles las parcelas a algunas de las familias que cuidan su estancia patagónica desde el palacete de Av. Alvear y Rodríguez Peña quienes generación tras generación amasan el dinero manchado con sangre- dueños milenarios de estas tierras. El prócer más grande, según el billete más grande, aunque esperamos que la presidenta lo cambie por el de Juana Azurduy. El que posee uno de los monumentos más grandes de todo este bendito-maldito país, ubicado en Diagonal Sur frente a la Legislatura Porteña, otro in-mundo. Y, por último, el que le da el nombre a una línea ferroviaria que une Constitución- La Plata.

Con toda la bronca de mi mundo, me incliné hacia la placa de bronce y escupí sobre su lecho de mierda

Hoy, y como nunca, entendí por qué tanguito murió casi zombi, tratando de alcanzar el San Martín para volver a su mundo, su Caseros.Como todos los días

Del pelilargo atrincherado al joven rockero “democrático” 4ta. Parte

2010-04-29T14:13:00.000-07:00

Hacia 1982, después de seis largos años de coerción, censura y muerte, el gobierno de facto decidió jugar su última carta, apostando a glorificar sus bases y a reencausar su doctrina. El plan ideal… declararle la guerra a Gran Bretaña.

Alrededor de los jóvenes años ochenta, comenzaba a delinearse un nuevo escenario del rock. Aparecían en escena Juan C. Baglieto, Fito Páez, Los Violadores, Virus, Sumo y los Twist, entre otros. Luego del desembarco en las Islas Malvinas, el 2 de abril, el gobierno militar prohibió difundir música en inglés. El acto de censura rumbeó fructífero para el rock argento, dando pie al surgimiento de un renovado movimiento social: lo que conocemos hoy como "Rock Nacional". En 1982 comienzan también a organizarse festivales como el de “La solidaridad latinoamericana”, destinado a homenajear a los soldados que luchaban en las islas. El aire que se respiraba, comenzaba a alejar el horror de la dictadura, y las gargantas que coreaban más fuerte que nunca... “se va a acabar la dictadura militar".

La juventud comienza a procurar nuevos espacios donde juntarse, expresar y compartir sus mismas frustraciones, como así también las agotadas posibilidades de protagonismo. El sociólogo Andrés Thompson, refiriéndose al rock nacional analiza: “los recitales simbolizaban para los jóvenes una isla de paz, un reducto donde, a lo largo de dos horas, la música podía adquirir cierta omnipotencia como para hacer olvidar los problemas externos, amalgamando al público en una ceremonia de comunión y solidaridad”.

La revista "Pan Caliente", también en homenaje a los soldados de Malvinas, realizó un recital del que participaron diferentes bandas, entre ellas Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota. Subidos a una cuestión de principios que siempre respetaron a rajatabla-tocar ‘solos y de noche-, el Indio Solari obligó a Skay Beillinson a tomar el micrófono. El número no sólo despertó el goce de los oídos presentes sino que también sedujo el costado más cruento de los milicos, estado que fue alcanzado luego que una bailarina arribara al escenario semidesnuda con atuendo militar. A los ojos de los uniformados, que se encontraban custodiando el festival, el hecho significó una ofensa hacia lo institucionalizado; no se trataba de una denuncia a través de la metáfora, resultaba ser explicitada. La situación llevó a que el grupo de control vociferara contra la banda: “o bajan ustedes, o subimos nosotros”. El rock abría un nuevo capítulo.

La derrota en Malvinas significó el fin inminente del gobierno militar. A medida que la represión se “desvanecía”, la sociedad se agrupaba para aclamar por la “libertad”. Los Violadores, banda liderada por Piltrafa, se animaban a entonar “represión a la vuelta de tu casa, represión en el kiosco de la esquina, represión en la panadería, represión 24 horas al día”. Músicos y bandas como Almendra y Manal reaparecían y los exiliados regresaban para hacerse sentir.
El 10 de diciembre de 1983 volvía la “democracia” y con ella, el rock se instalaba en La Esquina del Sol, el Stud Free Pub,el Café Einstein y el Zero Bar, donde tocaban bandas como Sumo, Violadores, Soda Stereo y los Twist.

El público comienza a sentirse cada vez más lejos de aquellos años de clandestinidad y represión, pero el rótulo democrático no impediría que la fuerza represiva siga su curso impunemente. En recitales del Paracultural o Palladium, la historia negra reaparecía con los interrogatorios, las detenciones, las golpizas y los traslados a calabozos. Jorge Boimvaser, periodista y escritor explica cómo era acudir a un recital- mediados de los ochenta- de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota: “mucha gente iba a los recitales en busca de algún tipo de identidad musical que había en los setenta, mucha gente como yo (30 años por aquel entonces); iba a Cemento o al Café Einstein para encontrar alguna expresión musical en la cual pudiera descargar e identificar el inconformismo que uno seguía teniendo y a la vez, disfrutar del arte por el arte mismo. O sea, no buscar siempre las metáforas detrás de la música”. Boimvaser se refiere a que los jóvenes iban en busca del mensaje directo.

A partir de la llegada de la "democracia", se creyó que el rock se liberaría por completo, y “nunca más” sufriría la persecución y la censura. Si en los ’70 el actor represivo fue la mano dura de los militares, en los ‘80 y ’90, toma la posta la fuerza policial. Ocho años de democracia entre comillas, bastaron para demostrarle al rock y a su público, que la libertad de expresión y la capacidad de disfrutar de un recital entre amigos, era una careta. Volvían aquellos aires densos, abriendo otra página de horror en Argentina. El 19 de abril de 1991, Walter Bulacio, de 17 años, era detenido por la policía en las adyacencias de un recital de los Redondos (a partir de los '90 el público suprime el Patricio Rey y sus redonditos de ricota, identificándose con "Los Redondos"). Fue trasladado a una comisaría en la que fue golpeado y, finalmente, derivado al hospital Pirovano de la Capital Federal, en el que falleció una semana después, transformándose en el primer muerto del rock nacional ¿De qué democracia estamos hablando entonces?

A lo largo de los’90, el rock pudo rescatar cierto nivel contestatario de los años ‘70, con jóvenes unidos a organismos de derechos humanos como Madres y Abuelas de Plaza de Mayo, cantando y rechazando la represión policial y el gatillo fácil; como también a partir de anécdotas en el aguantadero y la esquina de barrio, sumergidos en el aguante (codigo de las tribus rockeras de los '90 y el nuevo milenio). Ciertos periodistas reconocidos en el ambiente del rock actual, piensan que el rock que se fomenta en los ’90, corresponde a un movimiento naif identificado con figuras como el Che Guevara mercantilizado.

Los códigos y experiencias que llevaban a cabo los jóvenes rockeros de los ’70, se reconfiguran en los ‘90 con otros nombres. Ya no son los encuentros clandestinos para escuchar discos en un winco del garage de algún amigo del barrio; ya no se trata de comunicarse bajo la seña del boca en boca; los ‘90, lejos de la libertad de expresión, se perfiló bajo la sombra corrupta de un gobierno como el del ex presidente Carlos Menem. Dicho proceso, arrojó hechos que alimentan al rock para que retome el espíritu contestatario. En 1991, se impulsa una serie de indultos a ex represores que habían sido juzgados en 1985 en el juicio a la junta militar. El descreimiento político y el libre albedrío de la corrupción, esbozan en los ’90, un nuevo escenario al que el joven rockero, le dedica canto y melodía.

2 minutos, banda punk rock de Valentín Alsina, cantaba en el año 1994 “ya no sos igual, sos un vigilante de la federal / Vos sos buchón de la policía federal”. Otra de sus canciones, describía su barrio en medio de la miseria que había significado la crisis post Malvinas y el resquebrajamiento social de los noventa: “nosotros venimos del sur de la ciudad / un barrio de leyenda tango y arrabal / nosotros venimos de un barrio, de un barrio industrial / tenemos algunos bares con sus típicos borrachos / y algunas linyeras pidiendo algo que morfar / barrio obrero Valentín Alsina”. La descripción, funciona como denuncia contra la gran crisis que atravesó el país. luego del período hiperinflacionario de Alfonsín y la privatización del sector público que implementó Menem.

El rock debe seguir buscando opciones y estrategias para lograr sentirse libre. De esta manera, podrá seguir revelando lo que sucede día a día.

Mientras la metáfora sigue insistiendo a través de los inmortales Spinetta y Charly García, La Renga y Los Piojos son las nuevas bandas rockeras de la revolución musical de los ’90 y el actual escenario de masas. La década del ’90, fue el escenario propicio para que una banda como Los Redondos sea la receptora de un público antipolicía y anti institucional, creando de esta manera un nuevo “nosotros”. Los seguidores de los Ratones Paranoicos primero, y luego los de Viejas Locas, inauguran el rock rollinga (adheridos a la estética de los Rolling Stones de los '60, identificación única en el mundo pero con connotaciones sociales y culturales diferentes), con sus flequillos, pantalones gastados y códigos barriales, en el suburbio; estos, a su vez, proyectan, sin saberlo, un legado a los jóvenes del presente.

Bandas masivas y un mensaje

En esta isla de artistas, navegan los ex Jóvenes pordioseros, La 25 e Intoxicados, sin olvidarnos de otras como El Otro Yo, Catupecu Machu, Las Manos de Fillippi y Massacre, por solo nombrar algunas, que aportan a una nueva construcción tanto en lo musical como en lo contextual de sus palabras.
A lo largo de cuatro décadas, el público parece ser el mismo. Hoy también los jóvenes son reprimidos, “por el triunfo de la tecnología”, expondrán algunos…lo único que cambia con el paso del tiempo es la tecnología, el hombre no… siempre es el mismo; otros opinarán que nos encontramos bajo una opresión que se instala cada vez más en las capas que se erigen fervientes… ¡sobre una especie de contracultura quizá!

Siguen sin saldarse las viejas cuentas de los censurados, de los exiliados, de los que hoy son discriminados por pertenecer a nuevas subculturas del rock como las tribus rollingas, neopunk, skapunk, alternativos, regueros o hiphoperos.

Los ideales siguen intactos, la creación aún más. Y para remitirme a este ejemplo, debo traer a un rockero 100 %... el Pity. Muchos lo tildarán de drogón perdido, alucinado del sistema… y tienen razón, ¡gracias a ello, un artista vive!, de la locura que genera la urbe, de la desigualdad, de la clandestinidad, de la opresión de sí mismo (las crisis que se presumen esporádicas, “pegan mal y anuncian poco”). Me estoy refiriendo al señor Alvarez, gran juglar de monoblocks. El que sabe como se manejan todos en el barrio, el que tiene la posta, el que sabe describir a lo gonzo el verdadero espíritu rockero desde el cotidiano.

Aunque repriman al rock, el rock nunca desaparecerá

Taller “Rock y Jóvenes”

2010-04-21T13:21:00.000-07:00

Si te interesa la historia del Rock, sus antecedentes, figuras, contexto, escenarios y estilos… este taller es para vos.

Algunos temas a tratar:

Identidad del joven
Las bases negras del rock
Nacimiento del rock and Roll en 1955
Rock a secas (Invasión Inglesa)
Psicodelia
Contracultura
Rock en Argentina desde los ’60 a Cromañón

+

Películas y escucha de discos en clase para contextualizar
Análisis de Revistas y textos
Escenografía adaptada a cada década

Dictado por el periodista Javier Tucci

Duración: 8 clases de 2 horas (2 meses)

Días y horarios: martes (ciclo de cine-rock-debate) 18:30 a 21hs.; viernes 18:30 a 21:hs. y sábados 17 a 19:00hs y 19:30 a 22hs

¡INSCRÍBITE YA! EN CASA MONDRIÁN, MUNÍZ 387, ITUZAINGÓ

NO TE LO PODÉS PERDER... Empieza el viernes 14 de Mayo

Para más información podés comunicarte a:

jatucci2003@hotmail.com
lapochirich@yahoo.com.ar

Objetivo General

Generar
un espacio de transformación, a través de un proceso analítico que va
entre mediados de la década del ’50 y la actualidad. Tendrá como premisa
fundamental: ‘hacer hincapié en la construcción de identidad del sujeto
joven (teniendo en cuenta la diversidad identitaria) como nuevo actor
social, alrededor de una manifestación cultural, social, política y
económica, como es el Rock’.

Programa

Primer
encuentro

-Presentación del seminario: objetivos y
caracterización de etapas
-Contextualizar el proceso de quiebre
entre Modernidad y Posmodernidad
-Introducción a la primera
coyuntura: Crack del ’29 (Depresión económica); Finalización de la
segunda guerra (inicio de la Guerra Fría 1947) y la caracterización de
la Cultura Parental
- El sueño americano: conservadurismo
estadounidense; período post crisis; hermetismo político, social y
cultural
-Formación de la Generación Beat (1947-1960) impulsores de
la Contracultura de los años ’60
-Nace el joven como nuevo actor
social
-Nomadismo

Segundo
encuentro

-1955- Inicios del Rock and Roll: influencias
Africanas y Celtas
-Formadores del nuevo sonido, movimiento y
estética (Chuck Berry, Little Richards, Muddy Waters, Bill Halley, Jhon
Lee Hooker y Howlin Wolf)
-Elvis: primer ícono blanco del rock and
roll
-Contextualización del período de la lucha racial en
Estados Unidos

Tercer y cuarto encuentro

1963: Invasiones
Británicas
-The Beatles y The Rolling Stones como bandas pilares de
la construcción del sujeto joven; sus influencias.
-1964: The
Yardbirds y Cream
-1965- Vietnam (Causas y consecuencias)
contextualización
-1967: Contracultura y nacimiento del Rock a secas;
Hipismo; Psicodelia; recital de Monterrey en San Francisco
-1968:
Mayo Francés
-1969: Woodstock, Janis Japlin, Jimi Hendrix,
Greatefull Dead, Jefferson Airplane, The Doors, Pink Floyd y Charles
Manson
-Lennon: pacifismo; conspiración contra el rock y el clan del
27

Quinto y sexto encuentro

-Mediados de los ’60. La
contracara del Flower Power: Proto Punk y Glam: (The Stoogees. The
-Velvet Underground y David Bowie) Impulsores del Punk de los ’70
-Finales
de los ’60 y principios de los ’70: rock sinfónico y rock progresivo
-
Led Zeppelin, Black Sabath y Deep Purple (Rock Duro) influencias en el
Heavy

-1976: The Ramones y CBGB: Creadores del Punk (postura
opuesta al hipismo)
-The Ramones en Inglaterra: formación de bandas
como Sex Pistols y The Clash
-Sex Pistols aterriza en Manchester:
formación de bandas como Joy Division y Buzzcocks
-Movida
Independiente The Factory (1976- 1997) CONTEXTUALIZAR

Séptimo
encuentro

-Década del ’90
-Caída de Muro de Berlín
-Seattle:
Cultura Grunge NIRVANA

Octavo encuentro

- Década del ’90
(Caso argentino)
-Desmantelamiento del Estado argentino (Políticas
Neoliberales)
-Rock Marginal o Chabón: (Sergio Marchi)
-Nuevas
figuras de identificación en los jóvenes
-El Hardcore y la
independencia (fanzine)
-Futbolización del Rock
-Tribus Urbanas
(Maffesoli, Reguillo, Mead)
-Cromañon : Marcelo Urresti
La cultura independiente post-Cromañon. Marchi, Sergio: “El Rock Perdido”

+

CICLO DE CINE-ROCK-DEBATE (GRATUITO)

Películas:

Rebelde
sin Causa (1955)
Monterrey Pop Festivals (1967)
Easy Ryder (1969)
Woodstock
(1969)
Quadrophenia (1979)
20 Four Howers Party People
Documental
de VH1 “Las siete Edades del Rock”

+

Escenografía y
ambientación de la época
Uso de bandeja de discos + fotos
Textos
correspondientes a cada tema
Disertaciones

2010-03-15T18:49:00.000-07:00

VII

2010-03-15T10:56:00.001-07:00

¿Qué te parece?

VI

2010-03-15T10:17:00.000-07:00

Cruces por todas partes

¿Qué serán las cruces realmente?
¿Una simbología de fe? ¿De poder, quizá?
¿Una señal que te indica lo próximo que estás a un hospital o, de uno mismo tal vez?

El cenicero con sus tres buraquitos saturados y un cartelito de no molestar que cuelga del tender ¡¡¡Uhhhhhhhhhhhhhhh!!! Otra vez el motorpsico, la máquina feróz que posibilita abastecer de agua a tres dúplex ¡Tiempos Violentos, modernos! Ya es parte de mi existencia.
En la essen, cacharro tiznado por casi cinco décadas, una pizza a medio comer que envía ondas con cruces que denotan salsas de envase de vidrio y fetas de un queso chino, made in Ituza.
¡A manyarrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!

El motor ha cesado su marcha y, el lobo perro estepario, lo siente y aúlla; la chicharra, por su parte, comienza a darse cuenta que no podrá cantar en unos días más. Ya pasó su tiempo ¿Se mudará o simplemente morirá?

Un mosquito acaba de decorar con sus sesos rojos y amarillos escarlatas, la hoja de cuaderno en la que escribo. Sus chapas, serán a partir de YAAAAAAAAAAAAAAA, una fuente de energía para mi lapicera, un puente directo a mi cerebro que, en este preciso momento se encuentra redoblando candombes de cortadoras de yuyos vecinales ¡Puffffffff! (Choque de sesos) ¿Los del mosquito con los míos? Sabvia (dejémosla así escrita) efervescencia fffffffffssssssssssssssssssssssss , lograda un día de patio cualquiera, en el que mi ser (inundado de piedras, motores de océanos surgentes y chicharras que ya no cantan, pero seguirán colgándose de las ramas de marzo) se ha relajado.

Ahora bien ¿Qué eran las cruces?
Jamaica No Problem
Hoy mis pies, me han enseñado que el dolor y la sequedad podrán mudarse, transformarse o simplemente, morir.

AHHHHHHHHHHHHHHH, nunca olvidéis que las hormigas también tienen derecho a deleitarse con un muzza casera, morir en el intento o ser sepultadas por un alud de salsa de tomate, $4.80 la botella.

V

2010-03-15T10:14:00.000-07:00

Una tarde, un 10 de marzo

Exhausto, incomunicado, sin un centavo en el bolsillo ¿Sin laburo? ¡Quizá!
Recién acabo de retirarme del único trabajo en el que había superado la barrea de los $1300, es más, llegué a sacar casi el doble en el primer y único cobro. Empero, decidido, le dije adiós a la jornada de 11 horas…no aguanté más, así nomás. No sirvo para limpiarle el culo a una vieja hija de puta que ahora ama Palermo. De esas resentidas que nunca se terminarán haciendo cargo de dónde provienen… ¡de Floresta papá! Hazte cargo por favor, eres casi del oeste, de barrio, no del insensato y frívolo Barrio Norte. Tu mal aliento no tiene nada que ver con el Givenchi que desayuna Anchorena.
Me fui ¡qué libertad y desazón más cruda!
El boleto del tren, las chirolas para el Bondi y una reja que me espera sin llave, para descansar y analizar qué hacer a partir de ahora.

Estoy en Castelar, en el banco de una parada de taxi, del otro lado del andén. Frente a mí, dos bares y $1.50 para el Bondi, nada más.
¡Qué ganas de brindar con el viejo de la pizzería Norte que mira detrás del vidrio! Es una imagen blanca y negra, bien de cafetín de Buenos Aires cosecha mil nueve sesentipico.

¡uhhhhhhhhhhhhhhh, ohhhhhhhhhhhhhhhhhhh!
Esta imagen es mejor…

No puedo creer lo que veo. Un viejo y un tachero chamuyan, recién me percato. Sin duda, es el sonido de la charla lo que llama mi atención.
-Dos voces
-Una humana ¡Humana claro! No ha aparecido ninguna criatura supranatural, aunque la mari, (excepto la otra Mari) ha enaltecido mi ser, es el mejor elixir en semanas.
-Sigamos
-La otra voz, que suponemos es humana, parece desprenderse de un robot. Entonces, volteo y observo al tachero y al viejo… ¿un viejo robot? Noooooooooooo, jajajjajajajajaja.
Para poder hablar, el septuagenario acciona un botón alojado en su nuez. Fffffffffffffffffffffffffffffff ¡Está para atrás el pobre tipo! ¿Qué le habrá pasado? ¿Vicious? (Lou Reed), no sé, bueh, ya fue.
¡Cómo pega el volumen del tren aquí!
¡Qué deleite!
Quetrén-quétrén-quétrén-quétrén-quétrén-quétren-quétrén-quétrén…

IV

2010-03-15T10:13:00.000-07:00

¿Cuándo fue?

Ahí va el viejo limosnero, deseando felicidades a todos con su sucio plato hondo color violeta. Mientras chasquea y manosea el plástico violáceo por monedas, se va acercando a la puerta, entre pisadas que deforman su silueta de carne crecida, mugienta de meses.

El viejo está ahí, ciego
El viejo siempre sube al furgón ¿Dónde más?

III

2010-03-15T10:12:00.002-07:00

5 de Marzo, 12hs.

La Señora Paz es oriunda de Santa Cruz de la Sierra, Bolivia ¿Qué ironía no? Acaba de comprar un catre de $490, precio que intentó regatear sin lograr ni un mísero descuento. La señora Paz se empeña en hacerme saber el rechazo (repugnancia llega a decirme) por la gente del interior de su país, haciendo hincapié en los paceños. Y, justo ahí, la paciencia se me agotó: “qué lástima señora, porque La Paz es una ciudad, como tantas otras de su bello país, en la que se puede ver realmente el esfuerzo de la única clase, la trabajadora, y no la hacendada que vive del oro cómplice de los conquistadores”.
La señora Paz, de rasgos originarios (otra ironía), se pronunció anti Coya, anti Aymará y anti Evo. En cuestión de segundos arremetí: “estoy hasta la muerte con el compañero cocalero y su pueblo, su verdadero pueblo”. LA HECATOMBE, LA DEBACLE TOTAL, una serie de hechos bochornosos que implican a la señora paz, mis compañeros de empleo y, por si esto fuera poco... la encargada del local (puerta de hierro) , una Margaret Tatcher siglo XXI.
¿Cómo fui capáz de envolverle el producto con cartones para que pueda despacharlo en el aeropuerto?
Mientras encerraba el catre con cinta, me corté el dedo. Fue inevitable mancharle con sangre el terciopelo pueril. Dándome cuenta de la situación, le dejé un mensaje a través del croborojo líquido: “por la sangre derramada”.

Ese fuerte viento que sopla desde el año 2004 en toda la extensa América, el mismo que posibilita resucitar las cenizas de la tierra sabia, vuelve a sangrar- nunca ha dejado de hacerlo- a través de la oposición y los funcionales sincerebro. En el caso de Argentina, el intento golpista del fallo en contra al pago de la deuda con el fondo del Bicentenario.
PERO QUE QUEDE BIEN EN CLARO
Ni la señora Paz, de Santa Cruz de la Sierra, que viste su carne, color y rasgos originarios con la mejor seda mercenaria, ni los oligarcas y garcas que votan en el senado de esta tierra, nuestra tierra, podrán contra la sangre derramada y el fragor popular que emana desde lo más profundo de la pacha libertaria.

II

2010-03-15T10:12:00.001-07:00

Lunes 1 de Marzo

Acaba de entrar David, el cadete que, sorpresivamente, ha regresado de sus vacaciones de una semana. Nunca había cruzado la General Paz y por fin se decidió. Armó su mochila de principiante, vertió su virginidad de viaje en el bagayo y se dirigió a Goya, Corrientes.
El carro de cadete vuelve a su dueño. Al menos pude sentirme libre por siete días yirando y analizando las miradas necias de Barrio Norte. Cómo extrañaré salir a esquivar los pozos que seguirá saltando Macri, como también chocar con todas mis fuerzas a los cajetillas que se pasean floreando sus bolsitas de merca de Shopping. Voy a extrañarte compañero carro amarillo; sólo te relojearé en el depósito de muertos, donde sepultan la merca de cuatro ruedas, tasada por unidad, en un valor equivalente a una mesa con cien chicos y un plato de comida digno. Si alguna vez puedes… ¡rescátame del régimen instaurado en las cuatro paredes de este malicioso emporio!
Libertador carro amarillo, tu capitán ha vuelto de Goya, no de Yapeyú. Sólo seré un soldado que, por ahora, seguirá trapeando y dándole brillo a las butacas y cochecitos de bebés de este hermético y blindado baile de viejas arrugadas por el sol de Punta del Este.
Ellos, que sigan tomando su té de las five o’clock, NOSOTROS, caminaremos para que todo sea más justo.

I

2010-03-15T10:10:00.000-07:00

Sábado postclásico de Avellaneda, 1-0 a favor de Independiente

Escuché el partido como puede desde mi radiotransistor, el mismo aparato que había desarmado una hora antes del puntapié inicial. La carcasa plástica, se encontraba amalgamada de cables color cobre; solo se escuchaba un leve sonido a lluvia shhhhhhhhhhhhh, tenía que acercar mi oído para percibir algún pequeñísimo comentario que me guiara a desentrañar la información.

¡GOOOOLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLL!
Mensaje en el teléfono
¡GOOOOLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLL lluvioso en la radio!

Desenfundando toda la bronca por tener que estar allí, informándome de la peor manera posible,
golpeé con toda mi fuerza las butacas del stock del depósito.

17:45 hs.
La energía había mutado. El interruptor de la mala onda se había derretido en un segundo y todavía quedaban tres horas para volver a casa.

20:20 hs.
Estoy en el estribo del 68, vuelvo a mi morada, allá me esperan.
Once, cartel electrónico, andén número dos… ya saleeeeeeeeeeeee
Furgón, dulce furgón, estación Caballito: sube una fracción de la hinchada de Blanquiceleste S.A. con pura cólera en sus rostros, miradas y acciones por la derrota. Y yo, atiborrado de alegría por el penal de Gandín ¿Qué iba a hacer, gritarles con furia en sus caras? NOOOOOOOOOOOO, JAMÁS; mejor disfruté como se cagaban a trompadas, elevando el acto a la categoría mayor de las traiciones.

“Hoy es mañana”

2010-02-11T09:39:00.000-08:00

La historia de Felipe Tratesofa transcurre en un inexplicable y fantástico mundo bipartito: uno, adherido al pasado y otro, al futuro. El primero se sitúa en los años oscuros de la última dictadura militar (1976), mientras que en el segundo, el personaje principal viaja a nuestro presente.

22 de noviembre de 1976

Felipe es un joven de 25 años, un metro setenta y cuatro de estatura, pelo enrulado tipo afro-americano; viste siempre pantalones anchos (patas de elefante/Oxford), zapatillas Flecha, camisa ancha y cinto con hebilla. Milita en la Juventud Peronista, Unidad Básica del Barrio Villa Elvira, Ciudad de La Plata; estudia Filosofía y Letras en la U.N.L.P (Universidad Nacional de La Plata) y conduce una cupe Chevy modelo ’70.
Su cuarto tiene una cama de una plaza y en la pared del costado izquierdo de la cabecera cuelga un poster de Pescado Rabioso; del otro costado, un poema de Oliverio Girondo recita sus versos entre las fotos del Che y Led Zeppelín. Se dirige al baño para cepillarse los dientes, recula, vuelve a vestirse y, sin desayunar, aborda su coche con destino a la facultad de Humanidades ubicada en 48 e/ 6 y 7.
Al término de la clase de Filosofía Moderna – en la que suele debatir sobre “Imperialismo”,
discurso metafórico de por medio, por miedo a algún buchón infiltrado – conduce su auto hacia la unidad básica de la “JP”. Allí, intenta organizar estrategias para salvaguardar a algunos de sus compañeros que integran las llamadas listas negras.
Finalizada la reunión, se dirige a una disquería ubicada en 7 y 50. Mientras camina, sonríe y piensa en comprarse el magazine “El jardín de los Presentes” de Invisible. Baja los escalones hacia el subsuelo, levanta sus Ray Van y divisa las persianas del local bajas; el entusiasmo por la compra se tradujo en decepción en sólo cuestión de segundos.
Vuelve al automóvil y pone Artaud de Pescado Rabioso en el pasamagazine. Al encender el motor de la Chevy, todo comenzó a tambalearse como si hubiera metamorfoseado en un lavarropa: UFFFSFSFSFSFFSSFSFSFSFS, luces de diferentes colores comienzan a invadir el interior del auto al compás de Cantata de Puentes Amarillos del Flaco Spinetta.
En un santiamén, el zamarreo cesa, Felipe desciende del auto y acude a verificar el motivo de la sacudida, levanta el capó del auto y encuentra todo en perfecto estado. No deja de pensar en lo acontecido, vuelve al auto y emprende su regreso a la Unidad Básica.
Una vez dentro del automóvil, tardó sólo segundos en percatarse que algo inexplicable pasaba en su derredor. La gente vestía diferente, los autos también (aunque alcanzó a ver una Chevy muy colorida semejante a la suya), puso primera en medio de la Avenida 7 y comenzó un recorrido en otra dimensión, un mundo totalmente disímil. Había cruzado treinta años y no era consciente, debía averiguar de qué se trataba todo aquello que maravillaba y asustaba a sus ojos, y que los alejaba de su realidad.
Al llegar a Plaza Rocha se detuvo, el espejismo no alteraba su reconocimiento visual, transitaba asiduamente por este espacio verde y todo estaba casi igual, lo estético lo mareaba. Con el cuerpo pesándole el doble, bajó del auto, caminó unos pasos y en la vereda, unos pibes con una vestimenta irreconocible le vociferaron: “¿De dónde saliste, retro?”, se trataba de un grupo de cinco chicos alternativos (tres varones y dos mujeres), con pantalones anchos estilo guerrilleros los pibes y polleras negras y medias de colores a rallas, las chicas. Casi todos usaban piercings que colgaban de las orejas, cejas, boca y lengua. Felipe, simplemente, se asustó y comenzó a partirse la cabeza intentando descifrar si se trataba de caníbales que habían salido de alguna película de terror de los ’60, o si bien eran niños adultos que animaban fiestas clandestinas
Luego del encuentro con los chicos caníbales, corrió y corrió en su móvil; agotado, se apoyó en el auto, su corazón galopaba demasiado, aquella mínima percepción extraña y ajena a su mundo lo había abatido emocionalmente.
De manera apresurada, puso en marcha el auto, dobló por la 60 en dirección hacia 12, una calle muy transitada y comercial. Los semáforos lo detenían en todas las esquinas mostrándole azares de aquel mundo nuevo que no le pertenecía; retenía personas ajenas a su percepción que desfilaban sobre veredas aceleradas vociferando en aparatos parecidos a walquie tolkies.
Al principio no entendía nada, pero observando por el retrovisor, pudo junar unas piernas irresistibles y cayó poseído, no sólo por las lapas de ensueño, sino también por aquel artefacto que la gente llevaba a la oreja en todo momento.
Sin rodeos, apuró la marcha y se dirigió a su casa. Pudo distinguir una catedral con cúpulas. Al arribar a la intersección de 12 y 46, buscó su casa, y su hogar se había transformado en un edificio de diez pisos. No encontraba explicación a toda aquella anomalía ¡Su locura era extrema!
Colérico, dio vuelta por 46 hacia 13, de ahí hasta 49 y 6. En la cuadra siguiente hizo lo mismo hacia la izquierda por 48, allí estaba el edificio de Humanidades; subió los escalones de la facultad en sentido a su clase de Filosofía Moderna de las 12 del mediodía. En el salón de clases no se encontraban ni sus compañeros ni el Señor Rio Tatacontes, el profesor titular de la cátedra. Negando todo lo que divisaba, bajó como el correcaminos y salió por la izquierda perfilando el auto hacia 7 al fondo. Cuando alcanzó el camino de circunvalación, decidido, dirigió la Chevy a la Unidad Básica de la JP en Villa Elvira.
Estacionó justo en la puerta. El edificio permanecía intacto, nada era extraño, lo que le hacía pensar que todo podía tratarse de un sueño.
En la Unidad Básica, la inscripción “JP en letras negras” era la misma; sin embargo, las letras devolvían un color deteriorado. Ingresó y buscó a sus compañeros. En el lugar se encontraban varias personas, casi todas de 50 años para arriba, menos cuatro jóvenes que escuchaban atentamente a un hombre de unos 65 años que predicaba. Felipe no conocía a nadie en escena y, de todas formas, se animó a preguntar por Gustavo Rondiele Canapi, su entrañable amigo de militancia. Aquella pregunta enmudeció a los hombres mayores, la sala se heló y el hombre de los 65 años se dirigió a Felipe tomándolo de la mano fuertemente y lo condujo a la cocina. Su pregunta había quebrantado el lugar. El hombre mayor, Fernando Samcanun, le sentenció quién era él y qué quería con aquella pregunta tan fuera de lugar. Felipe nunca respondió; seguía sin entender e insistía con ver a su amigo.
Con los ojos irritados, el viejo Fernando volvió a arremeter con la segunda pregunta ¿Quién sos vos para preguntar por Gustavo? La respuesta de Tratesofa fue sencilla: “el mejor amigo”. Con desaire, Fernando exclamó: “¿Pertenecés a la resaca de los milicos, hijo de puta?”. Felipe se petrificó y dio a conocer su nombre y apellido. Fernando comenzó a debilitarse. Con las defensas por el piso, alcanzó a Tatresofa, lo golpeó y lo expulsó de la unidad exponiendo que era un farsante, que Felipe había desaparecido un día como aquel, pero treinta años atrás.
Desorientado e iracundo, Felipe comenzó a correr hacia la calle. Los que se encontraban dentro de la unidad lo siguieron hasta la vereda. Fernando, secándose las lágrimas y haciendo una caracterización retrospectiva, alcanzó a reconocer al joven Felipe. En la discusión que ambos habían mantenido en la cocina de la unidad, Fernando no había mencionado su nombre, tampoco Felipe se lo había preguntado. Al encender Felipe el motor de la Chevy, su viejo y olvidadizo amigo Fernando lo reconoce a lo lejos. Efectivamente se trataba de Felipe, aquel compañero que había desaparecido hacía treinta años.
Como una pizza a la piedra cuando se quema completamente, el corazón de Fernando se partía en medio de un ataque mortal.

Al borde de una letal desesperación, el joven estudiante de filosofía condujo al centro de la ciudad, al medio de una manifestación que lo detuvo.
Un tumulto de personas se encontraba cortando la calle; se trataba de un escrache anti-imperialista frente a un local de Mc Donald. En medio de la concentración, desciende del coche y se acerca a un activista para preguntarle cuál era el motivo del corte. Ricardo Fesá de Dope, el activista, quedó asombrado por la pregunta y le contestó “ ¿En qué mundo vivís loco?”. Felipe insistió en que le contase el motivo de aquel repudio. La escena se mezclaba entre banderas estadounidenses que se incendiaban, caretas de algún personaje alusivo que portaban algunos y un sinnúmero de pibes con bombos y platillos coreando a la voz de “¡fuera de Argentina yanquis... no a la deuda!”.
Ricardo, sin titubear, comenzó a resumirle históricamente los motivos por lo cual se encontraban allí frente aquel local. Felipe insistía en saber quién era ese hombre poderoso o empresa que correspondía al nombre de Mc Donald. Ricardo, pensando que sólo se trataba de un pobre hombre que necesitaba charla, comenzó a analizar los últimos 30 años del país, destacando las postrimerías de la dictadura militar de Videla, la vuelta a la democracia con Alfonsín y como frutillita del postre, el desmantelamiento del Estado en la década del ’90, con las privatizaciones del sector público y el acceso a la marginación de casi el 50 % del pueblo argentino. Al finalizar el resumen, Felipe comenzó a llorar sin cesar. Corrió hasta su vehículo, otra vez, y se dirigió a las afueras de la ciudad. Como un escapista al estilo Hudini, cruzó los límites urbanos y se introdujo en la autopista La Plata- Buenos Aires.
A la altura del peaje Hudson observó que todos paraban para hablar con un hombrecito, que se encontraba dentro de una casilla pequeña color gris. Sin saber de qué se trataba el diálogo entre el hombrecito de la casilla y los automovilistas, dirigió el auto hasta el lugar. Bajó su ventanilla y saludó atentamente. La voz del hombrecito le dijo: “tres pesos”. Felipe, desorientado respondió: “No entiendo señor”. El hombrecito volvió a insistir: “$3”, me tiene que pagar para seguir viaje”. Sin comprender, Felipe sacó del bolsillo del pantalón cinco pesos ley, moneda vigente en su 1976. El hombrecito del peaje comenzó a reír sin parar y alcanzó a balbucear atragantado en su carcajada: “¿me estás tomando el pelo flaco? Estos billetes tienen más de treinta años, no me jodas”. Sin importarle, el joven Tratesofa aceleró y derribó la barrera, conduciendo a más de 140 km/h. El hombrecito del cubículo gris, que no tiene nada que ver con Natalio Ruíz, el del sombrero gris, dio aviso a la policía sobre el hecho.
A pocos kilómetros de Hudson, viró a la derecha y lo tentó un descampado. Sin comprender en donde se encontraba, descendió de la Chevy, pero antes le dio volumen al tema que en ese momento sonaba desde el pasamagazine. Resultaba ser el mismo que había escuchado al principio del día (Cantata de Puentes Amarillos) camino a la disquería y cuando el auto empezó a zamarrearse. No era una coincidencia. El tema sonaba en ambos momentos por algo. No era casual, era causal; todo tenía un por qué. Mientras sonaba la estrofa: “te amo ya / y ya es mañana /mañana /mañana...”, supo comprender realmente que se encontraba en otra época. Y que su tiempo, había quedado quién sabe dónde.
Todo aquello lo enloquecía. El presente irreal, no le pertenecía; en él había demasiadas anomalías e injusticias que no estaba preparado para enfrentar.
Bajó del auto cantando aquella estrofa delatora, se acercó nuevamente al auto, abrió la guantera y sacó el revolver calibre 38 que llevaba consigo a todos lados; porque en los setenta todos los militantes andaban calzados por cualquier encontronazo con los milicos.
En tierra, y en el medio de la inmensa nada, prendió un imparcial, aquellos largos cigarrillos negros, y se voló la tapa de los sesos.

Fin

Out of Time

2010-02-04T14:22:00.000-08:00

Afuera llueve a cántaros ¡Qué delicia escuchar las gotas deslizarse sobre las chapas del techo del vecino! Pero aquí, en la sociedad mutilada, es puro aire enviciado de gripe, de malhumor desempleado ¿cómo será el malhumor empleado? Lo único que en éste momento alimenta mi bienestar es la sonrisa de mi nena de seis meses y la cara de culo de mi mujer cuando le propongo que se quede a mi lado y no vaya a trabajar.
Me siento un marginado total que no puede hacerse de la vitamina necesaria para afrontar la vida. Quizá tenga una reserva enérgica que nunca podré explicar, ni su origen ni su destino; sólo me queda la certeza de que el tiempo posee gente idiota, hija de puta y personas que salen de los perores abismos que uno pueda imaginar. A mi mujer la adhiero a la última opción; no recuerdo otro empuje y amor por la vida como el que ella profesa.
Las heridas nunca regresaron de sus vacaciones y la gripe A, que les sigue detrás como si se conocieran del barrio, les balbucea que llegó para quedarse un largo tiempo. ¿Por qué importamos yerba uruguaya? ¿Tendremos que mantenernos atentos a lo que algunos hacen o dejan de hacer? NI.
Quedamos inmersos en un mundo que respira paranoias generalizadas; el avance de la derecha en América Latina luego del último triunfo en las elecciones legislativas a favor de De Narváez y CIA; el golpe de Estado en Honduras en manos de militares carcamanes enraizados en las peores huestes del ayer; dejar mi vida solitaria por otra que veía a millones de kilómetros de distancia: la familia. Wuaahhhhhhhhhhh ¡Cuántos cambios! y todos en uno.
“Me encantaría quedarme, pero no nos queda otra entrada de guita amor” me arroja my lady a las 9 de la mañana desde que la gripe del chancho asomó por estas latitudes. Y es ahí donde encuentro el mejor aliciente para drenar los malos humores; en cada cara de culo en la que camufla su amor combativo, en su amor a la vida; en cada pulso acelerado de un bicho de ciudad que espera y desespera por cambios “verdaderos”, las pequeñas cosas que sirven realmente: aprender a dar, amar mientras se da y disfrutar de lo que dimos y recibimos amando.
¡Las Utopías son sólo eso! Creí no saberlo, mejor dicho, quería que sea así. No sé si podré alejarlas de la encarnación que he elegido siempre. Pero hoy (y hoy es mañana) me han regalado un mejor significado de ellas… evidenciarlas en cada paso que mi hija intenta dar irguiéndose como alguien mayor a los seis meses de vida y en la posibilidad de creer que puedo tener todo lo que me proponga sin dejar de lado ninguna de aquellas locuras que me mantuvieron respirando hasta hoy, es más, ahora somos más para enloquecernos y disfrutar de lo que nos une… el amor a la vida y el respeto por la igualdad y la libertad

Vagando

2009-12-17T13:25:00.000-08:00

Calle Corrientes, un desmadre de tacones 100 km/h,
trajes grises y algunos linyeras que asoman
desde cartones manchados de barro y mierda

Carteleras tinelizadas que denotan cómo está la cosa, “cultura 0”, un nuevo modo de ser, pelotudés fascista encubierta, es todo… casi todo,
porque también puedo detenerme y decir ¡la pucha, qué bueno esto!,
lástima que ni la entrada al baño puedo pagar
Pero no importa, sigo caminando
Discos vinilos, libros, revistas e instrumentos, me llevan jadeando extasiado
con el último currículum vitae bajo el brazo

“En este sitio
en la torre de San Nicolás
fue izada por primera vez en la ciudad
La bandera Nacional
El XXIII de Agosto de MDCCCXII”

Desde donde leo esta frase, analizo el punto más sublime de todo este puto país,
si tenemos en cuenta que estoy recostado frente al obelisco y la ramera 9 de Julio,
sobre el filo de una laja que lastima mi espalda

Aquí se izó la bandera por primera vez, todavía no he descifrado el año
¿1812? Puede ser, pero no estoy seguro, no soy bueno en descifrar algunos números romanos
Obviemos el año
¿Fue hace mucho tiempo no?
¿Y a quién le importa?

Debemos focalizarnos en la pelotudés fascista,
que no es tan pelotuda, sino una nueva metodología represiva,
nueva es una manera de decir,
la misma idea como hace 30 años, pero con prácticas coercitivas más paquetas

Buenos Aires parece no haber cambiado en nada, pero sé que sí
La capital de hoy, tiene bigote etiquetado y esponsoreado por
Peluquería “Corte al derecho, dado vuelta estás vos”

Acabo de encontrarme con Sandro
NOOOOOOOOOOOOOOOO,
Roberto Sánchez todavía sigue internado esperando que su bobo le funcione al pelo
Sandro es un pibe de la calle de 27 años que duerme en Cerrito y México
Me lo encontré a metros de la frase decorativa, heroica y ahora paqueta siglo XXI
Yyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy????????
Chamuyo, todo es un chamuyoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo y ahora se complica más la cosa con el tío Mauri, la gordi ultracatolicista y los escuadrones de cuervos a base de jugos ucepitas que sobrevuelan sigilosamente, vigilándolo todo

Volvamos a Sandro

-¿Papi, sale un cigarro?
Sí loco

Bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla

-Estoy parando en la calle y tengo un par de pibes a los que no veo hace mucho
Pensaba… voy de vagón en vagón, de casa en casa,
pero un techo de prestado nunca me ha faltado,
salvando las distancias con los reflejos de alguien
que ha partido hacia el hondo bajo fondo hace cuatro años, a los 23 abriles,
y que tiene la convicción y la actitud para saber que va a estar “todo bien”,
me dice, con el rostro cansado y con el mismo dolor de cuello y nuca que jode,
día tras día

Pensaba… cago en diferentes inodoros, como él también lo hace, en bares, en casa de amigos; tengo un techo, acá, allá, cada vez menos en la agenda,
Porque ya no hay más direcciones, todas están tachadas en rojo
¡Pero qué Mierdaaaaaaaaaaaaaaaa!
¿Tengo un techo o no?
Sí, claro que sí
A duras penas pero retozo en almíbares urbanos, culturales, cocoliches y en burdeles de terciopelo que blasfeman en el mismo sitio en el que aparece aquella frase
que comienza diciendo “En este sitio…”
¡CLAROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO, Sandro está intentando cambiar su presente!
-Me voy el 19 a Villa Gesell,
La levanto unos meses, me baño, me arreglo,
me pongo prolijo para mis hijos, y les llevo un regalito a cada uno
ME LO MEREZCO PA!!!! ELLOS TAMBIÉN

Como Sandro, miles van silbando por lo bajo, estaqueados por una realidad
Son los únicos ángeles y demonios que pueden contarte y cantarte
LA VERDAD DE LA MILANESA,
como decía un amigo boliviano que vivió en Once y cayó poseído…
en un personaje porteño

-Che, ¿te jodo una vez más? ¿me convidás otro pucho pa?
Sí, siempre
-Chau
Chau

Plutón

2009-12-17T13:22:00.000-08:00

I

Sumergido en Artaud

Estoy harto de vivir así
vine a decirte,
estoy harto

Como un huevo sumergido en el mar

Los titanes ríen muertos
y yo, un perro de verdad

Fuego espacial,
ferpecto psideral ,
ojo de tigre,
sin venda y talismán

Fuego espacial,
especial…
en el rouge
y la manteca causal

II

La barca naufragó,
cuando la leona
aprisionaba al bailarín ruso

Ni mamushcas, ni centauros africanos,
sólo islas divididas,
sólo eso y nada más

Lo pensado no es pasado,
lobo obtuso sin futuro

¡No podrán parar este naufragio!
Me veré triturado en el ayer,
pero pienso, a veces pienso

Con gitana o sin gitana,
con atuendos, casi perfectos,
el tirano casi diáfano,
piensa lento con blasfemas…
y sin zapatos

III

¿Qué gano, qué pierdo?

La vida se consume como la ceniza de su esencia,
todo se debate en la balanza,
en ese péndulo trémulo, fugaz y tierno
que nos guía y pierde en el tiempo

¿Qué gano, qué pierdo?
¡Muchas angustias perderé, otras ganaré!
¡Cientos de kilos de tranquilidad ganaré!
¡Miles de kilos más perderé!,
en este hecho póstumo y consumido
de la eternidad constante

Sólo una mala planificación del presente y futuro… un presagiado que teme

IV

Allá los tambores sumban,
allá los tambores contagian mi ser entero

Ya voy, regresé para ti
El circo me invita a cenar entre payasos y malabaristas

El estiércol urbano queda atrás,
pero siempre pecaré…
volviendo como metáfora inolvidable,
de esas que siempre se visita de vez en cuando,
sí o sí

V

Me siento maldito
Creo que estoy soñando una vez más

No veo el llanto,
ni siento el calor de tu entraña

Sólo buscaré paz y así
podré tenerte para siempre…
hija querida

VI

Enero beatificado, mañana nuevamente en diagonal,
las flores son y serán del mal, más allá del tiempo

Sedienta y lujuriosa ansiedad
Tus manos buscaban la historia misma
¡Sólo te daré lo que pueda de ella!

Piénsalo…
Cuando ores mirando al universo
y veas a mil dioses en él,
sabrás de aquello que alguna vez nos trasmitimos
en el jardín de la eternidad

Sólo son mitines ligeros,
sólo sueños despiertos que enloquecen

Paz, clara como tu alma,
pura como tus ojos…
que no encuentran consuelo

VII

Un pollo geminiano de caras fracturadas
se sumerge en la caldera del vino sangrante;
una copa de esmalte tierno,
sosteniendo el infinito color madera
¡¡¡¡¡¡¡¡¡infierno…
¡chillan, chillan!
Los tambores del candombe
Que ya son brasa
¡Chillan, chillan!
Tus calores, tu eterna y dulce mirada

Shshshshshshhshsshhsshshshshshhsshshshhs

Un zumbido interrumpe el delicioso néctar de uvas,
que se acoplaba mientras pensaba en ti

VIII

El día me mostró la meca donde la paz se regocija al máximo:
La sonrisa de mi hija

El color naranja del cielo,
se entremezcla con el rojo fuego
y un verde pacha, el color del fruto sagrado,
que nace en el jardín de las delicias

¡Qué serenidad!
El camino aclara las deudas del marrón tierra,
El color de nuestra madre,
como así también de la sacrílega carretera del tiempo

El calostro que vive en motores fetales suaves,
me llaman a degustar el amor fraternal
y milenario

IX

Como tantas otras tardes, me encuentro junto a Plutonia,
la gata, escuchando al flaco
La casa resplandece cada día y reafirma mi visita
otra ruta se ha venido sobre mí y espero poder transitarla
En tanto, el camino, mi gran aliado, me llama, me incita a saludarlo,
pero esta vez, el llanto de un ser, me acaricia el alma y dice que lo acompañe,
que lo proteja. Es mi hija de tan solo un mes de vida

Mi vida es y será de la dulce e interminable carretera ¡pero cómo podré abrazarla entre tanta desorientación?

Las mochilas van y vienen, costa, montaña, pueblos latinos y mesetas que resuenan
como el latido más puro
Amigos con proyectos que no esperan, y está bien que no lo hagan…
ansias que matan de sed aventurera

Me levanto temprano, compro el diario, leo el clasificado sobre un banco del parque
y me meto en la diagonal mermada de actividad provincial
¡Sólo me encuentro con mi identidad cuando vuelvo a aquella perspectiva que siempre
Me ha despeinado y ensuciado!

X

Apoyando los pies en la ventana surrealista,
observo los vestigios de lo antaño y lo nuevo,
a la gata que juega con la perra ¿no eran enemigos estos animales?,
una botella de ginebra vacía y las grietas de la casona de mis sueños

Las paredes sudan y gritan atardeceres agitados del pasado y el presente,
empero, según los ojos del felino de plutón,
el futuro nos encontrará en la caja de Pandora, que alguna vez,
un circo olvidó enterrada bajo la cocina del Dr. Jeckyll y Mr. Hyde

La quietud de La Plata se torna maravillosamente bella
y el empedrado huele a tambores negros que desgarran tiznes originarios;
otra vez vuelvo a la casa, siempre sano y colérico

¿Qué será del oeste, el Once paqueado, furgón y bandoneón?
¿Cómo se verán las estrellas desde Murature al 200, allá en el sur fascista?

Acá, la diagonal es un saltimbanqui verde hortaliza,
Que espera la paternidad desde la rama mahorí
Y la caña que vislumbra el azúcar amargo

XI

Tarde de calor,
mañana agobiante

Es seco el sudor de aquel que no goza,
más seco si no saborea el vino

Cae la noche en Once…
Chau último vagón

No podrás humear por Gaona,
ni arrodillarte en 32

XII

Alguien me aseguró una vez,
que la ciudad de La Plata no es tierra de tango…
Clarooooooooooooooooo, dejémosle ese rótulo a la porteñalidad

Pero aquí los adoquines se redescubren entre bares y cafetines
al compás del 2x4

Lo primero que caracterizo en e reducto de 7 y 51, es un tipo de tez morena,
Consumido en arrabales de puchos encabrados …
¡claro!, me refiero al mozo
¿Qué cafetín que se muestra como tal, no posee semejante representante?

Aquí, las mesas chamuyan a destiempo, mientras la barra añeja,
Se encarga de borrar con el codo, las huellas de borrachines y bohemios
Que deambulan de día, como de noche

XIII

El túnel se hacía eterno, mis piernas cansadas al ritmo de aquellos
que rondan aquí y allá en el monte de hormigones salvajes

El reloj lanzaba las 22hs., horario en el que mi espalda y hombros,
sólo querían retozar.
De repente, todo aquel dolor que retorcía mi cuerpo, se esfumó
por las paredes de estación Once

¡Levantate pibe!, le decía un poli a un guachín de, no más de 11 años
El pibito se encontraba desmayado, desorbitado… junto a otros dos
que se acurrucaban en el piso helado

La vidriera del caos me incitaba a asaltar aquella imagen
¿Pero, qué podía hacer yo por aquellos que viajaban en una nave,
muy diferente a la mía?
Sólo pude capturar esa foto mental y guardarla en la retina memoriosa
y adelantarme hasta el andén número 1

Once es maravilloso,
más cuando lo nocturno recae en las almas desencantadas,
aquellas que intentan transformar, por 20 o 30 minutos,
el transcurrir diario

El cartel electrónico indicaba las 22:10 minutos,
me apresuré hacia el furgón
Cuando uno entra al furgón, se entremezclan las historias,
las almas, los vicios, la desesperanza, la alegría camuflada…
es la vida del vagón

Miles de laburantes se mueven por las vías, también los lúmpenes, sirujas,
los sms boys (aquellos que utilizan el celular indiscriminadamente), los pungas y
los paquitos, entre otros personajes que moldean un collage clasista,
un ghetto que aúna a disímiles,
en este caso, un pequeño habitáculo en el que se ingresa a fumar un pucho o quemarse una rama, mientras el negro de Morón te toca una bossa y los murgueros de Floresta hacen quebar las caderas de las niñas de barrio

Dejando caer todo el peso malicioso que se concentraba, tanto
en la espalda como en lo hombros, me senté de piernas cruzadas
frente a una de las puertas observando aquel frío y sucio piso que se encogía,
a medida que el tren se alejaba

XIV

He vuelto a sentirme nómada,
pero no por elección

El nomadismo se me hace carne,
parezco un gitano en la urbe,
y no lo elijo esta vez

Estoy cansado
¡Bancátelaaaaaaaaaaaaa!
Las idas y más vueltas por ahí, se trasforman en plomadas
que vencen el cuerpo y espíritu
¡Bancátelaaaaaaaaaaaaaa!

Aquí me encuentro, escuchando chicha en mi hogar
¿tengo hogar? Mmmmmmmmmmmmmmmm, no lo creo
Babilonia y las calles sedientas me abrigan,
pero no como el retoño, el espacio que necesito

Deambulo, siempre lo he hecho…
Pero no quiero así, bastaaaaaaaaaaa,
no debo confiar más que en mí

Necesito encontrarme entre idas y más vueltas por ahí

XV

Mal curado del carnaval

Los pies mugrientos y resecos, doloridos;
las venas hinchadas y ojeras que oscurecen semana tras semana

El juanete que endurece el paso, me está rompiendo el equilibrio
La entrepierna se me recalienta, peor ahora,
acabamos de ingresar al agobiante verano del conurbano
y el esmog y la mierda contaminante

Me pica y me rasco como si tuviera ladillas,
Sólo es cuestión de relajarse, digo en voz alta
y me coloco en un cuadro con glaciares
que enfrían la zona traspirada

Una mari fsfsffsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsfsffs
La primer bocanada, aguantada,
hace circular la sangre de tal modo,
que comparo la experiencia con las bolas de un flipper
cuando se ponen locas al rozar los hexágonos de rojo furioso,
que titilan y aúllan como sirenas que intentan prevenir
un jaque mate en tu vida

Pero te han pateado tantas veces el tablero, que no le haces caso…
Cómo pica esta mierda
Ahora los pies me chillan con la misma luz rojiza la misma señal de alarma
Estoy cansado, me duele todo, lo fetiche y lo que no puedo tocar…
también

XVI

Acabo de obturar la imagen perfecta…
hormigas, arañas, luciérnagas, serpientes y toda clase de insectos metamorfoseados,
fulguran desde la boca del subte línea D y
trepan escalones que apuran diferentes locuras sociales

Me acurruco en una vereda angosta,
en la que debo escribir metiendo el codo para que nadie me choque
Es un caos esta maraña homo sapiens
Debo conformarme y retorcerme entre dos mesitas
que yacen contra la vidriera de un drugstore
La napia está inflamada, la gripe golpea mis bronquios, pómulos y sentidos
El agua que se desliza por los orificios nasales, corta aún más el café

Quiero escribir, debo permitirme hacerlo,
es un camino adrenalínico, un trayecto trascendental
después de todo, soy un lumpen proletario, hagámonos cargo,
ahora y acá
Necesito no desligarme de mi cable astral, ni un tantito así

FUERA DE TIEMPO

2009-12-16T11:57:00.000-08:00

XVII

La vida no te da lo que deseas
Ya me había olvidado de la arena mojada,
como así también de la línea punteada de la carretera

Un estanque de mierdecillas sobresale en la selva de cemento
y un cable asoma ventilando las dudas y sueños perseguidos
que descansan en el cajón de la mesita de luz

XVIII

No quiero más Potosí,
No quiero al virrey en mis tierras
No quiero más pasteras en mis ríos

Por el futuro de los niños

Hormigueros mutantes que pican sin anestesia
en tertulias consumistas de frack y corbatas juezas del hoy

No quiero más Vietnám,
No quiero más Irak,
sólo lentejuelas de amor y paz

Látigos de acero, mancuernas industriales en apogeo y
Yupis en after hours… intentan dar vida a los buitres de la avaricia

Pájaros en nidos calmos,
buitres que desfilan en castillos alienantes,
y los niños reclamando por el futuro de sus sueños

XIX

Escapo una vez más,
tengo la boca seca y los párpados tiemblan

Que me vienen con pseudo oficios de calles
si los que relamen el oro son sólo unos pocos,
los mismos que te señalan desde la alforja rapiñada

Estoy sentado en un sillón de una minúscula boletería de un teatrito y
la tormenta invita a verme reflejado en ella
Presiones y descendencias capitalistas no podrán conmigo…

¡Qué placer poder rodearme de montañas!
¡Cómo añoro escapar!

Las calles siniestras devoran mi ansiedad y
la polis podrida entristece mi pasión con sus edificios surrealistas
de un mundo actual que asecha por doquier

¡Aquí está! El fangal… la vida… o quizá todo lo contrario

XX

Me rodean carteleras famosas, una muy especial me observa intimidándome,
son los ojos del negro Dolina que, sobre un rostro estirado, nos hace la vendetta y traiciona al camino

Las viejas chetas desfilan, mientras las revoluciones se planean silenciosamente
en cada rincón del mundo

Es un día atípico. Ya no reposo en mi cogollo de 2x2 mirando el techo,
hago de boletero en un teatro que también traiciona y las presiones siguen aquí y allá

No sé si pasará de hoy; me comentaron que aquí,
los espejitos de colores se hacen rogar siempre
desde la caja ideológica de los explotadores
que reposan en lo alto del edificio

¡MIERDAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!

XXI

Demoliciones esotéricas de un pueblo que chorréa pelotones de sangre hirviendo
Cadavéricos personajes que brillan entre arrumacos de ostentación polvorienta

Mientras te empecinas en seguir demoliendo,
la construcción de un nuevo ser, resplandece en el lodo de la libertad

Oportunidades salvadoras de crisis momentáneas
Oportunidades chillonas que sólo te adornan por un instante

Las verdaderas oportunidades… ¿dónde están?

Son efímeras
Son errantes
Son nómadas
Son… NADA

¡Dónde estarás oportunidad diabólica?

XXII

Las casas desteñidas,
Las caras descartables
Las mañas ya no existen y
las dudas que persisten,
duelen mucho, brillan poco

Tétris viviente, boyas que se hunden
Dueños que sonríen, gente que se muere,
algunos que se ahogan, otros manotean y se salvan
Sobresalen los que hieren

XXIII

Los plásticos del renacimiento, se inspiraban observando realidades a través de una ventana
Y aquí estoy, en un reducto de 1x1, agudizando los sentidos viendo la 43
¿Qué podré crear yaciendo aquí? El arte me acaricia desde las butacas y el telón que contemplo cuando voy a mear

Tanto brillo, tanto intelectualismo en derredor de un arte nauseabundo promovido hoy por huéspedes fascistas que se enriquecen del sudor ajeno

XXIV

Me despierto tipo 10
Levanto la persiana y del grabador golpea un tango de Julio Sosa
Cómo si el reloj hubiera paralizado toda la pintura,
unos pocos tachos circulan por 12 y 46

Araca París le dice hola al domingo platense

Nunca fueron del todo buenos los domingos,
éste sin duda es sobrenatural
Por la ventana de Goya, la catedral se prepara para alistarse al guinness
como maravilla universal

El varón saluda al diariero y al almacenero, que chamuyan en la esquinita mientras saborean un amargo
Uhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, el agua de la pava se me hierve

Con todo lo que significa lo estático de la ciudad,
éste domingo es una postal de otra dimensión
y la belleza de las construcciones de edificios aledaños
hacen de las diagonales un monstruo, que por lo general enloquece,
pero hoy no, hoy es domingo

Ni las camisetas del lobo y el pincha marchan

La lapicera se entrecorta y el pucho se consume,
como así también las horas de este domingo, dando paso al loquero que empezará a rutinizar las vidas del tachero, el empleado público, los estudiantes, etc.

En fin, el domingo se despide y
la realidad comienza a golpear mi cabeza

XXV

Cuando encuentro, o creo que he encontrado un poco de armonía,
como una utopía, que a la décima de segundo de alcanzarla se te aleja un kilómetro más,
la resonancia de todas las estupideces que uno mismo pergeña, recaen con la fuerza de un Sansón, todavía con su cabellera larga y magnificante

Me siento una ciénaga,
Ausente
Ahogado
Inútil…

Pero no tanto
Soy un solitario transeúnte de cafés porteños

XXVI

Sueña Monserrat

El acid jazz de Monserrat penetra en mis oídos, y cala lentamente
a través de la silenciosa noche que se avecina

Rrespiro entre tóxicos espermas que retienen su flor natural

Veo un edificio que asoma desde la calle Belgrano, entre Perú y diagonal sur. Alguien me dice que lo compare con una nave nodriza ¿Qué lo analice? Síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

La tarde se pone como un limón, de esos que te hacen fruncir todo el seño cuando los mordés , ÁCIDAAAAAAAAAAAAAA como la música que salpica el ventilador que gira en penumbras con nueces que bailan en mi cabeza

La historia porteña suda y suda en estos momentos
y me da la bienvenida al barrio

Los tachos, los puestos de comidas, el verdulero salteño, los chinos del super, los pungas, cartoneros y putas: el bello paisaje de la urbe

Año final, noche mala
Navidad no llegará este año,
y el Apocalipsis de Buenos Aires seguirá camuflándose sobre el cielo de esta pensión de la calle Chacabuco al trescientos y pico

XXVII

Reflejos danzantes

El reflejo de las violetas vuela sobre la perspectiva de mis iris
Mientras se nubla, nubes negras insisten en manosearlo mansamente

Atardecer en el vacío,
locura verde de ciegos que decoran un cuadro posmoderno

Los techos de chapa ya no calientan y el aire de verano
descansa en los altos tótems que asfixian espíritus

Añoranza extrema por la libertad de todo los seres…
Depuración del alma ¡YA!

The Seeds

2009-07-21T18:28:00.000-07:00

The Seeds, banda de Los Angeles California, precursora del Garage rock, se formó en 1965 por el cantante y líder Sky Saxon (fallecido el 25 de junio último) , el guitarrista Jan Savage, el baterista Rick Andridge y el teclista Daryl Hooper.

Entre sus discos se encuentran:

The Seeds y A Web of Sound de (1966), ambos con un sonido muy protopunk; en Future (1967), se animan a jugar un poco más con sonidos psicodélicos. Se separan en 1969 dejando su huella en la historia del rock. Bandas como la Velvet Underground y The Stooges compenetraron ojos y oídos allí.

En 1966 tocan su sencillo PUSHING TOO HARD en 'Mother's In Law', un Show de TV norteamericano .

Dato: Los Ramones interpretan "Can't seem to make you mine" (primer tema del disco debut en 1966), en su disco Acid Eaters de 1993

Les dejo el video en homenaje a Sky Saxon. A disfrutarloooooooooooooooooo

Del pelilargo atrincherado al joven rockero “democrático” 3era. Parte

2009-07-20T11:30:00.000-07:00

El gobierno de facto, se propuso impedir que la música del pueblo siga adherida a expresiones contestatarias y ofrecía formar un joven correcto moralmente y de pelo corto; pero no sólo por cortarles el pelo podían encaminarlos hacia el elixir de la moralidad o, mejor dicho, al estado NORMAL del joven. El rock, por su parte, era amor libre, escupir lo contenido, escuchar música en general y alejarse de parámetros tradicionales como la familia y otras instituciones. Algunas escuelas de música, que dejaban de lado la rigidez del solfeo y la teoría, experimentaron con nuevas formas de identificación entre el profesor y el alumno, a través de códigos en diálogo clandestino.

Tanto para jóvenes como para militares, la noche era el lugar y momento propicio para actuar. Los primeros, la usaban para vibrar bajo el éxtasis del rock y otros ritos artísticos; los señores del oreden y la represión, para irrumpir en razzias y pedir documentos por doquier (o bien torturarte o, en el peor de los casos... desaparecerte). Cualquier persona sospechosa que vistiera diferente, merodeara sin rumbo o acudiera a recitales, representaba la presa perfecta para el cazador.

Con un brujo que pisaba los talones de los jóvenes, el 20 de octubre de 1972, el famoso “Rompan todo” de Billy Bond vaticinaba los oscuros años que vendrían.
Músicos, periodistas, escritores y militantes políticos aumentaban la lista de los sabuesos uniformados. Algunos permanecieron clandestinos y salvaron su pellejo, otros forman parte de los 30 mil desaparecidos.

Las personas adheridas a áreas sociales, políticas y culturales, debieron emigrar en dirección perpetua; mientras que otros se remitieron al exilio momentáneo. Charly García y David Lebón construyeron Serú Giran en Buzios,Brasil. Otro que voló sin pensarlo fue Lito Nebbia, que aterrizó en México. Miguel Abuelo y Pinchevsky viajaron a Europa. El primero formando Et Nada (banda de rock progresivo-beat) con Daniel Sbarra (ex Dulce Membrillo y Virus); mientras que el ex violin de La Cofradía y La Pesada,aportaría su arte en Gong, banda progresiva anglofrancesa.

Hacia 1978, los centros clandestinos de detención llegaban a 364. Ese mismo año, el país organizaba el mundial de fútbol, estrategia para tapar un poco la historia negra y demostrarle al mundo que éramos todos “Derechos y Humanos”. A escasas cuadras del epicentro mundial, el monumental de River Plate, funcionaba la ESMA (Escuela Mecánica de la Armada), una de las mayores cuevas clandestinas de detención. Más allá, Garage Olimpo, El Chupadero y El Pozo de Bandfield, lugares en que era muy común amplificar al máximo el volumen de alguna radio (reprodujera rock o partido de la selección) para tapar el sonido desgarrador de alguien que estaba siendo picaneado.

Durante el último lustro de los setenta, la censura arrasó con las expresiones en todo su esplendor. Canciones de León Gieco, Luis A. Spinetta y Charly García se encontraban prohibidas por el Comfer. Frente a la prohibición, la solución para poder sentir y creer por afuera de aquel ambiente oscuro, era acudir a los recitales que se realizaban clandestinamente. Otra de las bandas que ofrecía una performance artística y ayuda a contextualizar este período, es Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, una especie de troupe platense que recreaba un ambiente teatralezco y circense. El público del teatro Lozano de la ciudad de las diagonales, era partícipe de un show con bailarinas, monologuistas y simulaciones sobre un mundo imaginario. Sergio Martínez, alias Mufercho (primer monologuista del grupo), decía: “saca tu pesado culo de metal de acá”, aludiendo al carácter totalitarista y a la casa de brujas que implementaba el gobierno de facto contra la contracultura argentina.

Existían muchas formas de burlar a la dictadura y a sus instrumentos de control como el Comfer. Algunos músicos censurados, apostaban a que el público joven pudiera adoptar nuevas percepciones de la canción. A través de nuevos modos de composición y adaptación, en su mayoría, acompañados por la metáfora, se lograban nuevos códigos. “Déjate atravesar por la realidad, porque es muy malo dejar pasar por un costado a la historia ésta”, expresaba León Gieco en una de sus viejas canciones, acompañando a resistir y a construir un nuevo modo de pararse frente al mundo.

Gritos insurrectos y persecuciones en el rock

2009-07-06T13:29:00.000-07:00

Era casi mediodía de un lunes cualquiera. RING RING, el teléfono que no paraba de reventar las tarlipes. Hola, quién habla?... (silencio). Insistí una y otra vez, hasta que del otro lado una voz perruna me devolvía la comunicación completando el feedback. Se trataba del Licenciado en Ciencias Ocultas y defensor de los perros negros de la calle, Filipao de Nito. Un viejo amigo mitad perro / mitad hombre, rockero hasta la médula y estudioso de las estrellas del rock influenciadas por la filosofía canina. La conversación interespacial no duró más de 40 segundos. El quía me tiró unos datos a la voz de: “basta de la hipponeada loco, tenés que analizar a pleno la época más rabiosa del rock. Te recomiendo que metas Zappa, Black Sabbath, Zeppelin y Floyd, haceme caso papá.”

Estaba enojado el negro, seguro había terminado de posar para una de las sesions de alguna banda hiper descartable del under platense u oeste. En ese momento sentí que había defraudado al viejo Filipao, entonces le dije: “Está bien negro, no te me enojes tanto, hicimos lo que pudimos. De hecho estamos tratando de teletransportarnos, mediante la vitrola a gogó, máquina del tiempo que solo funciona a nafta lograda de la extracción de la Salvia Divinorum, planta alucinógena que sembró el Ravi Shankar en Sierra de la Ventana hacia mediados del 68, para recabar la información posta de toda esta limonada.

-Filipao: “Dejate de joder con las plantitas loco, me tenés podrido. Meté algo bueno en ese blog maraca, algo de Sabbath , Purple o bien la historia del rock del Oeste”.
Se encontraba tan enojado el Licenciado que no tuve más remedio que decirle: “Perdoname, me comprometo con tu observación tan acertada como siempre, pero dejémoslo para más adelante negro”

Primero concentrémonos en las persecuciones que ha sufrido el rock

Este es el único motivo por el cual se movilizó la hiperinflacionada redacción platense/oesteana, para esbozar los caminos transitados por el Rock, entre 1969 y 1979.

Para abordar los matices de esta coyuntura, necesitamos primero cerrar la etapa anterior.

La Contracultura había perdido a sus hijos pródigos, Brian, Jimmi, Janis y Jim. Quedaba mucho por qué pelear.
Las muertes de Jones, Hendrix, Joplin y Morrison, entre 1969 y 1971; Charles Manson y su secta familiar; los asesinatos de Lennon y Peter Tosh en los ’80 y las dudosas muertes de Marley, Kobain y el rockerísmo potro Rodrigo, quien también pertenece al Clan del 27; todas mantienen un hilo conductor: La conspiración contra el Rock.

Siendo hacedores de un espíritu crítico, perpetradores de un arte con posturas revolucionarias-radicales “NO GORILAS”; fueron abordados por la lupa incesante de aquellos, que todavía, sostienen mantener genuinos los valores del sueño americano: La CIA y su Operación Caos.

Ya sabemos todos, o espero que estén todos al tanto, que los estadounidenses poseen la sociedad más manipulable de la tierra; pero también es verdad que en ella surgió uno de los granos más infectados, la Contracultura. Volviendo a la podredumbre de USA, a la política expansionista, a la conservación de aquellos valores que mataron los sueños de Martin Luter King, Malcom X y los de aquellas estrellas de rock desaparecidas, es pertinente desentrañar la política del control, conspiración y muerte, pergeñada por aquel entonces.

Mientras el mundo entero seguía la transmisión televisiva de la llegada del hombre a la luna en julio del ’69, otra conspiración norteamericana para imponerse en la carrera por el control unilateral del mundo; la CIA diseñaba un plan para acabar con la vida de aquellos estandartes de la revolución del ’67.

¡¡¡¡¡¡Dejémonos de jod… la llegada a la luna se filmó en Hollywood!!!!!!!!

Según el escritor español Santiago Camacho, en su obra ‘Las 20 grandes Conspiraciones de la Historia’, “la desclasificación de gran número de archivos del FBI durante la década del ochenta, demostró que las principales figuras musicales de la época habían sido sometidas a estricta vigilancia por parte de las autoridades, debido a su potencial ‘subversivo’ “. Los departamentos de inteligencia elaboraron frondosos informes sobre la vida de Hendrix, Morrison y hasta del mismísimo rey Elvis, que posee 663 fojas. El informe comienza en los ’50 cuando Edgar Hoover planteó detener el caos que habían desatado los jóvenes de melena larga a través del rock and roll, el ritmo de satán.

Para neutralizar al rock se utilizaron diferentes metodologías. Entre ellas, la constitución de una mafia hippie, un grupo llamado ‘La hermandad del amor eterno’, liderado por el agente de la CIA Ronald Stark, quien logró hacerse con el monopolio del tráfico de LSD en los Estados Unidos con el propósito de terminar con la revolución joven a golpe de ácido. A mediados del verano del ’69 la Operación Caos había puesto a circular una gran cantidad de LSD (tal droga se relacionaba a cualquier acto violento que ocurriese en Los Ángeles) un mes antes de la masacre efectuada por la secta de Charles Manson.

Bryan Jones, encontrado muerto en su piscina. El caso fue cerrado como “muerte accidental”, pero en 1994, el Diario británico ‘The Independent’ sacó a la luz testimonios que inducen a pensar que, en realidad, a Jones lo habrían asesinado.
El médico que efectuó la autopsia de Jimmi Hendrix había denunciado una serie de irregularidades que nadie dio a conocer jamás. “Al momento de limpiar su esófago salieron a través de su boca y nariz, cantidades ingentes de vino tinto. Asimismo encontraron gran volumen de líquido en sus pulmones. Tenía algo alrededor del cuello -creo que era una toalla-“, aclaró el médico. Son solo supuestos de un largo informe que brinda datos para sospechar que todo se trató de una gran conspiración contra el rock y su resistencia.

Morrison fue encontrado muerto por su esposa Pamela Courson en la bañera de su departamento en Paris. El poeta y cantante ocupaba un lugar fundamental en el ámbito de la nueva izquierda. Es por ello que la CIA, a través de la COINTELPRO (DEPARTAMENTO DE OPERACIONES CLANDESTINAS) se puso a la caza del chaman del rock varios años antes de su muerte.

Otra de las perseguidas fue la cantante de Folk Joan Baez, activista y gran opositora de la guerra de Vietnam. Su padre, el científico Albert Baez, estuvo implicado en investigaciones secretas para el gobierno de USA. Dylan fue otro de los asustados que, luego de un accidente en moto que casi le cuesta la vida, decidió desafiliarse del activismo político.

La paranoia instalada por la CIA ¿¿¿¿¿cobraría otras víctimas??????? Por supuesto.

Trasladémonos a los ’80, al Dakota, al escenario donde el gurú del pacifismo, Jhon Lennon, encontraba la muerte en manos de Mark Chapman, un fanático hipnotizado e inducido para matar. El joven asesino de 19 años había sido huésped de un campamento que mantenía la CIA en Beirut. Chapman había sido un hombre normal hasta que fue sometido a un tratamiento psiquiátrico, “la modificación del comportamiento”, receta favorita de la CIA para obtener el control de las mentes de quien sea cuando lo dispusiese. El famoso “lavado de capocha”.

No podemos dejar de lado las muertes de Bob Marley y Peter Tosh. El primero murió a causa de un cáncer cerebral. ¿Alguien puede morirse a los 35 años por fumar porro, ser vegetariano, jugar al fútbol y ser poseedor del arte de hacer música??????? UMMMMMMMM, acá hay gato encerrado. Lo del otro Wailers fue directo, nada de lavar el cerebro de alguien. Fue asesinato en manos de un escuadrón que irrumpió en su casa.

Y cada vez que nos enteramos de la muerte de algún/a, iluminado/a, transgresor/a ¿entramos en la duda no? ¿Se habrá suicidado Kurt Cobain? Él no sufría de epilepsia como Ian Curtis, el cantante de Joy Division, quien sí se suicidó a la corta edad de 24 años por padecer tal enfermedad. Quizá, en el caso Cobain, la CIA ha podido excusarse adhiriendo la figura del padecimiento al último de los grandes rockeros; debe haber sido difícil aguantar a Kutny Love.

Hasta aquí, hemos trazado la tediosa pero necesaria versión (viable o no, depende su creencia ideológica y espiritual) de las muertes de las estrellas que hicieron posible una nueva percepción, un mundo sin mentiras ni confabulaciones, el mundo de la eterna juventud… el rock.

Del pelilargo atrincherado al joven rockero “democrático” 2da. Parte

2009-06-24T07:25:00.000-07:00

Frente a un escenario de censura y secuestro, el joven construyó un “nosotros”. Y lo hizo posible asistiendo clandestinamente a recitales de rock de La Máquina de hacer Pájaros, Invisible y León Gieco, por nombrar algunos destacados de la época. Otra arma ideológica del joven fue la adhesión a revistas del under como Expreso Imaginario o “Crisis” (revista política e interdisciplinaria contrahegemónica, en boga en aquella época). El Expreso, no sólo brillaba por su carta de lectores u opiniones sobre bandas progresivas, sinó por su tratamiento de la ecología, la sociología y la psicología.

Según el proceso encabezado por Jorge R. Videla, los jóvenes debían pertenecer a una línea responsable y comprometida con el patriotismo y el cristianismo; bases de extrema derecha occidental. Por el contrario, el rock de los sesenta había delineado un joven rebelde de pelo largo, barba y patillas. Marxista dirían las botas; progresistas y libres, los jóvenes. El mundo yacía inmerso en una casa de brujas post Mckartista, enquistada en las dictaduras satélites que se instalaban a lo largo y ancho de América Latina. Aquí también se adoptó la función arbitral del control en medio de la binaria guerra fría entre Occidente y Oriente.

La revista Gente, a la cabeza de Chiche Gelblung, preguntaba y enseñaba en uno de sus números, un curioso mensaje: "Cómo detectar el lenguaje marxista en las escuelas" El rock fue y es el estandarte que levantó y levanta la gran mayoría de los jóvenes argentinos; significó y significa un refugio frente a la adversidad, la omnipotencia y la demagogia de aquellos que creyeron y creen que, mediante la censura, la tortura y la desaparición, se podía y se puede exterminar el espíritu e idiosincrasia de los que representaron y siguen representando hoy, una amenaza nacional ¿Y qué amenaza representaban? Los jóvenes solo escuchaban rock... ¡Cómo si el rock fuera el encargado de delinear un pecado mortal contraproducente sin retorno!

Sergio Pujol, periodista y escritor, en su libro “Rock y Dictadura” (Crónica de una generación) 1976-1983, explica: “No se podía ser militante social, ni dirigente estudiantil, ni simpatizante político. Nos quedaba ser rockeros o irnos del país”. A partir de 1976 el joven rockero construye una nueva trinchera para burlar y resistir al gobierno militar. La canción comprometida con la acción política, de Mercedes Sosa o Roque Narvaja, quedaban atrás para darle la bienvenida a otras estéticas y espíritus culturales contrahegemónicos.

Del pelilargo atrincherado al joven rockero “democrático” 1era. Parte

2009-06-24T07:19:00.000-07:00

A pesar de la censura, el rock gestó una vanguardia musical de protesta, clandestinidad y resistencia, logrando desarrollar lo que hoy conocemos como Rock Nacional.

En los primeros años de la década del ’70, el rock argentino se adhirió a letras contestatarias. La escena rockera comenzaba a alzar su voz a través de panfletos metafóricos y explícitos, referidos al amor, las drogas y héroes imaginarios.

Hacia 1972, jóvenes rockeros como Sui Generis, Pescado Rabioso, Pappo’s Blues y entre los solistas, León Gieco y Raúl Porchetto, comenzaban una nueva etapa en la música y en la voz política-social y militante. La ‘Revolución Argentina’ encargada de desestabilizar a Arturo Illia en 1966, se retiraba posibilitando acceder a elecciones democráticas con la consigna “Cámpora al gobierno, Perón al poder”. El 25 de mayo de 1973 Héctor J. Cámpora asumía la presidencia de la Nación obteniendo el 50 por ciento de los votos en los comicios del 11 de marzo.
Los jóvenes de clase media, comenzaban a participar activamente de la vida política nacional formando agrupaciones y movimientos de resistencia, como también incidiendo en la vuelta del General Juan D. Perón de su exilio en España. Organizaban zapadas clandestinas y se inclinaban al amor y la cultura rock, el estigma del infierno mismo, según mandatos puritanos y conservadores de todo el planeta.

Hasta 1975, el rock se perfiló hacia un estilo discursivo muy amplio; se cantaba a la locura, al anhelo de ser libres en una sociedad con gran inestabilidad política, económica y sociocultural. Luego de la muerte de Perón en julio de 1974, comenzó una encarnizada lucha por el control del Estado. La triple "A" seguía cobrándose vidas en un país ingobernable. El 24 de marzo de 1976, las Fuerzas Armadas asaltan el gobierno con el objetivo de reorganizar el país, destituyendo de su cargo a María Estela Martínez de Perón.

Los militares inauguraban un proceso de 7 años de muerte y desaparición, utilizando un plan estratégico para eliminar al sindicalismo, movimientos políticos, sociales, culturales y todo aquello que supusiera resistencia para sus propósitos. La estrategia se orientó a reestructurar el rumbo del país, lo que significó modificar plenamente la estructura social, política y económica de la Nación. Entre las medidas que propinaron las viejas huestes, se encuentra la dureza de los empleadores con sus asalariados; restricciones culturales, como la prohibición de ciertas canciones y músicos del rock local e internacional, abriendo otra página de censura contra el sector joven. Se ejerció un poder autoritario y devastador contra el modelo peronista, obreros, guerrilleros, sindicalistas, intelectuales y periodistas, como el caso de Rodolfo Walsh y Haroldo Conti (ambos periodistas desaparecidos en 1976 y 1977), entre otros actores políticos.

Entre luces, bombas de segunda mano y digestiones frías

2009-06-23T14:17:00.000-07:00

Mientras el zapping seguía su curso, me detuve en una imagen psicodélica que proyectaba, en la locura de ese pedazo de tiempo único, otro sistema, uno de colores saltones y brillantes. El zapping se había detenido justo en el mal sintonizado canal Venus. Lo único que los sentidos dejaban percibir fueron los gemidos de una nena que terminaba entre rayas de colores distorsionadas. Transcurridos los minutos, el aburrimiento me llevó a seguir arrastrando el zapping.

Alrededor de las 4 de la madrugada y en estado medio fané, apareció “Rescatando al soldado Ryan”, peli densa y extremadamente holliwoodense que posibilitó, no solo ayudar a digerir el chori frío que había sobrado del asado del mediodía, sino también llevar mi intra-mente al escenario de la guerra. A través de una cortina de humo (salvando las distancias con el que emanaba del Delta en aquella época) las percepciones alteradas captaron una trilogía que la utilizaremos para contextualizar y caracterizar esta coyuntura histórica donde nace el rock, ya sin el and roll.

El flash nocturno alimentaba el poder deslumbrante de los posibles paralelismos que pueden entretejerse a partir de un simple zapping y la historia del rock, teniendo como disparador la interrelación del psicodélico Venus con su nena gemiendo, la proyección del Soldado Ryan y el chori frío.
El primer disparador, los colores pscodélicos del canal Venus, pueden adherirse a la etapa de cuartitos lunáticos que hizo posible la construcción de un mundo en el que solo cabían el submarino amarillo de Los Beatles; Their Satanic Majesties Request de Brian Jones para Los Stones; Jimmi Hendrix logrando conectar un rito satánico al rociar su lespol con alcohol para luego atraer con sus manos el fuego; haber asisitido a una performance de Wharwol en la factory para dejarse derretir por la Velvet Underground o bien enloquecer con Zappa o Morrison a la cabeza de las puertas.

El segundo disparador, el film de Steven Spielberg trasportando el tema “Guerra” desde la segunda mundial a la de Vietnam y así poder anexar el último de los disparadores, el chori frío, con el proceso conocido como guerra fría.

Al finalizar la segunda guerra mundial el mundo queda dividido en dos: el oriente Comunista de la ex Unión Soviética y el occidente Capitalista de los Estados Unidos.
Es necesario analizar la guerra fría y el conflicto de Vietnam por 2 razones:

1- Porque la finalización de la segunda guerra mundial y la aguda crisis que presentaba los Estados Unidos desde la depresión económica de 1929, creó un ambiente desclasado, sin rumbo, donde las capas medias y bajas se entremezclaban en busca de un nuevo emblema liberador: La contracultura.

2- Debido al caos instalado en los albores de la TV (Década del ’50), la generación Beat de Bourrougs, Kerouac y Ginsberg instrumenta un nuevo modo de percibir la realidad para redefinirla mediante un único método: la literatura secuencial, testimonial y cronológica. Los viajes de estos personajes permitieron quebrar los caminos rectos del sueño americano, posibilitando que el nuevo actor social, el Joven, pueda deambular en busca de un mundo alternativo. Aquí nace la Contracultura, la cual se ve plasmada en la inauguración del rock en 1967. Jefferson Airplane, The Who, Canned Head; la ácida contemplación psicodélica unida al fervor Hippie de la Era de Acuario; el Monterrey Pop Festival; Lennon y Yoko en la cama del pacifismo; la muerte del Che en Bolivia; la revuelta estudiantil del Mayo Francés del ’68; Woodstock y su medio millón de espectadores en el ’69 y las nuevas miradas del periodismo de Tom Wolfe, Truman Capote y Hunter Thompson.

Comenzaba a gestarse un campo de batalla político, cultural y social muy bien definido con ideas contrapuestas: los jóvenes de la primavera ácida, los suburbanos de New York y el Pop inglés, vertidos en un mismo plan delineado para acabar con las huestes dominantes. La conexión entre Sid Barret, Iggy Pop, Pete Townshend y la minifalda contra la caza de brujas de MCharty, el asesinato de Martin Luther King y los miles de soldados norteamericanos y vietnamitas que caían día a día. Se había levantado un proceso tenso y desafiante entre el poder controlador y la rebelión juvenil.

El paralelismo político, económico, cultural y social instalado, nos podrá guiar hacia los próximos informes, porque es el mismo aire el que respiraron los colifas de la Generación Beat, yirando en medio de la decadencia; los hippies y los subterráneos de New York y Detroit, todos, padres de los Ramones (chicos desocupados, alienados por el smog y el pegamento, del Barrio de Queens) y abuelos de otros pibes de Seatlle, creadores del brillante Grunge.

De Roy Brown y Will Bill Moore a Kurt Cobain

2009-06-22T14:06:00.000-07:00

Si nos detuviéramos a pensar solo un instante en la historia del Rock ¿cómo podríamos graficarlo en nuestras mentes y volcarlo en una línea deformada de la historia? Cierto fisgón reveló datos inéditos en materia de historia del rock. El informante secreto de las diagonales platenses, quien mantuvo diálogo exclusivo con el Ravi Shankar de la capital bonaerense, nos delineó un pasaje muy enriquecedor, que une el surgimiento y el último gran quiebre del rock.
Ravy expuso: “qué sería del rock si la lapicera de Roy Brown, en medio de la composición de letra y música de Good Rocking Tonight dejaba de funcionar y el Rythm and Blues nunca se aceleraba para parir a papá rock and roll y luego a hijito rock. Chuck y Litlle no podrían haber incursionado en la frenética música diabólica mmmmmmmmmmmm.

Elvis, quizá hubiera trascendido por protagonizar alguna publicidad de salsa de tomate al compás de una tarantela. Jhon Lennon viviría cuidando una familia del Liverpool actual con 68 años y sólo conocería el Dakota por Internet. Impensable que el rumor de que Bowie y Jagger aparecieran juntitos en posiciones incómodas, o que Lou Reed esperara a su "hombre" con 26 dólares en su cabeza. Wharwol no sería el “factor” y motor de la Velvet Underground, sino un reconocido artista más de la alcurnia newyorkina y la iguana de los Stoogees sobresaldría como figura sindical en la rama de la construcción de su gris cosmopolita Detroit.
Sin estas bestias, los Ramones no habrían visto la tenebrosa y ensordecedora luz del CBGB y, sin estos, Los Clash y los Pistols y la escena de Manchester con Joy Division a la cabeza. Bob Marley no habría conocido la pareja musical con qué fusionar sus melodías africanas para darle forma al Reggae. Sid Barret no habría engendrado Pink Floyd, menos vivir un viaje galáctico observando 24 años un picaporte luego de intercambiar ideas en los ’60 con Tymothy Leary y su lsd 25, Peter Fonda o quizá un joven Dennis Hooper. Curtney Love sería la mesera de una gasolinería de algún rincón inhóspito de Seatlle, porque nunca habría conocido a un Cobain, que con 42 años, concurriría todos los domingos a misa.

Esta fue una elíptica caracterización histórica en alusión a las hipótesis de qué serían de las vidas de cada una de las personas e ideas que se volcaron para crear un estilo de moverse, de peinarse, de pensar, de pelear, de no consternarse ante la opresión, sino buscar las energías creativas a través de la conjunción perfecta de lo conocemos como ROCK.

En busca de la esencia

2008-09-22T18:34:00.000-07:00

Es momento de trabajar conjuntamente en pos de conseguir la independencia del rock, a través de proyectos autogestionados que permitan la libertad de producir lo que más nos interesa: difundir nuestras expresiones generando un feedback que permita la interacción con todos aquellos que se abran a la vida de una libre manifestación como es la música.

Muchos se quejan, otros quedan en el camino y bajan los brazos a la espera de una racha salvadora que revierta la “injusta realidad” en la que se encuentran nuestros artistas. Sólo es cuestión de profesionalizar toda manifestación artística; al fin y al cabo es la única vía de escape que tiene y ha tenido desde antaño el hombre.

No todas las trincheras son iguales, pero la escencia de las personas sí. A lo largo de nuestras vidas absorbemos obstáculos, crisis, mierdas, defectos, virtudes, frustraciones y actitudes de las buenas. Pero si sos un hijo de p..., un estafador, un bipolar del arte popular, del laburo por la transformación del ser, quédate mejor sentado en tu sillón más cómodo viendo algún canal relleno de tetas y pelotufos que vacían la tierra, nuestra tierra; y todo a través de tu dedo a la hora de elegir en el zapping que inculturiza.

En el rock pasa lo mismo. Por un lado se destacan aquellos que juegan transformando, que se abrazan a la filosofía de “laburar en serio”, en la que muchos suelen hacerse del tesoro más preciado: “comunicarse colectivamente desde la música y el arte en general”; mientras que otros sólo buscan sacar provecho erigiendo un montón de huecos estancos e individualistas; en otras palabras... levantarse el quiosquito y nada más.

La actual generación de jóvenes aúlla junto a las voces mutiladas, adhiriéndose al mundo del rock y diferentes expresiones culturales, a la necesidad de identificarse y crear un "NOSOTROS" por sobre la saturación de máscaras que marginan más de lo que integran.

La igualdad de oportunidades y la valoración de la cultura no es algo que se logra con la crítica sin fundamento. Deberíamos estar “Comunicados por la Música” creer y luchar por la activación del trabajo colectivo. Los músicos, los artistas en general deben lanzar cañoñadas de colores, metralla de ideas y bombas, de esas que se arman mezclando la pólvora esperanzadora y la potencia de un grupo de personas que apuestan todo día tras día.: ellos son los laburantes del cambio.

Lo artístico, lo popular, lo que da vida, lo equitativo, se logra a partir del consenso y la buena predisposición; la soberbia, el egoísmo y el querer levantase el quiosquito (disculpen por lo reiterativo) ¡YA FUE!

Pariendo al rock

2008-04-22T16:57:00.000-07:00

De dónde corno salió el rock es el gran interrogante, o quizá se agotaron las vías esotéricas para descifrar el enigma. Según el historiador Sergio Pujol en su libro “Las Ideas del Rock, Genealogía de la música Rebelde”; una de las alternativas, desde una genealogía de la disidencia, emana del slang afroamericano (Senegal) hippi (ver más allá o tener los ojos bien abiertos). Lo hip es oponerse a las formas convencionales de vida. Rebeldía, pura rebeldía anticonformista. Entre los que desfilaron por las nuevas llanuras transformadoras del mundo de una música que aún hoy sigue mutando, podemos citar a Charlie Parker en el Jazz; a la generación Beat en un nuevo camino literario que dio pie a lo que conocemos como Contracultura y a Muddy Watters y Elvis como performances que procrearon a ciertos mecías como The Beatles y The Rolling Stones. El rock es eso, no le demos más vueltas, el rock es el submundo, las voces herméticas que aúllan en medio de tempestades. Allen Ginsberg, en su poema ‘El Aullido’ expresa “He visto las mentes más brillantes de mi generación destrozadas por la locura/ muertas de hambre, histéricas, desnudas,/ arrastrándose por calles de negros al amanecer, en busca/ de una dosis furiosa”.

Generación Beat: los cimientos de un nuevo actor social, el jóven

¿Existe el Rebelde sin causa???? ummmmmmmmm ¿no lo creemos verdad?

El acartonado escenario de lo no posible, inmerso en los grandes valores de la Modernidad, también encierra las más bellas y misteriosas historias de la creación de una nueva era, de un dogma colectivo y retroalimentador… el Rock.
Si le ponemos play a un tema de Sonny Terry & Brownie McGhee nos trasladaríamos automáticamente al Misissippi de principios del siglo XX, al campo de algodón negro para ser más precisos. Las armónicas que sangran melodías segregadas acompañarían seguramente a una viola de simples compases, e inevitablemente nos daríamos cuenta, si es que pueden hacerlo, que el rock ha nacido en la miseria de la gente, en las atrocidades que fueron quedando en el camino y mutaron en propuestas alternativas a la sociedad de consumo y el racismo generalizado en los Estados Unidos de mediados de los años ’50 en adelante.

Sonny Terry & Brownie McGhee, performance "Rhythm and Blues "

Jazz, Blues, Rhythm and Blues, rock and roll y rock ¿Estamos hablando de lo mismo? Sí / no, no sabe, no contesta ¿Cuál es la posta?

Por las diferencias en tonalidades, métrica o letra podrían aventurar que no ; pero sí poseen una unión eterna, una visión que desenmascara a los sistemas que controlan las subjetividades de las mentes jóvenes. La conexión empieza a tejerse desde los clubs de jazz de los ‘40 y se extiende hasta el mismísimo instante en que Curt Cobain se volaba la tapa de los sesos. El rock nace a través de las muecas de Litlle Richards, del pacito de pato de Chuck Berry y en las diabólicas pelvis que se mueven, aún tibias, al retumbe de Elvis, porque Elvis no solo está vivo, nos recuerda Andrés, sino que también es negro amigos. Música, canción, escenario, lo necesario para parir al género musical que se metió camuflado como cola de satán en los hijos del sistema conservador cristiano.
Hasta que el rock and roll irrumpió en los parámetros entre lo negro y lo blanco, los jóvenes escuchaban música y se vestían a semejanza de sus adultos. Los vestigios de la segunda guerra mundial y la depresión económica del ’29, construyeron un sujeto joven errante, inconformista, nómada: un ansioso cultural. El rock and roll se transformó en una trinchera salvadora en manos de negros que tocaban en colegios de blancos que componían letras sobre romances y sexo, mientras las chicuelas se derretían mediante golpes de cadera y falsettes eróticos.

Chuck y su pasito de pato

Los nuevos jóvenes, pocos informados y políticamente pasivos, se introducían al ritmo negro, a la vez que en 1954 se revocaban las leyes segregacionistas en el sur norteamericano. El despertar rockero se levantaba como se levantan armas e ideas para combatir al enemigo. A través de una transferencia simbólica de raza y clase, el año de 1955 produce un quiebre en el escenario social y cultural norteamericano. El Rock and roll arrasaba con las creencias culturales y religiosas conservadoras, fue sinónimo de pánico moral para el ciudadano medio estadounidense adhiriéndolo a la herejía o a la lista de persecución comunista de MCarthy.

Mcarthy: El cazador de brujas

Son los jóvenes que deciden transitar por fuera del barrio o la pandilla, quienes se consolidan como los nuevos rockeros blancos. Elvis a la cabeza, no solo por sus estilos fusionados (Rhythm and Blues, country, Gospel, balada romántica y canzonetta italiana), sino por la construcción de una idea sobre un arte vocal sin restricciones, subordinándolo a su voz y su cuerpo. La idea que proyectaban los primeros negros y sus discípulos blancos se convirtió en liberación auténtica, plasmada en acciones y sensaciones como el riesgo, la confrontación a la autoridad, el sexo explícito y la construcción de un nuevo actor social, a raíz de una complicidad entre el intérprete y el público.

Rock and Roll nene. El Rey en plena mueca rockera

Beatnicks, rockabillys, countrys, todos en un mismo camino, el de Kerouac, James Dean y Gen Vicent, entre otros. Se consolida el rock and roll como género musical y filosófico, como ejecución y recepción, como emblema de “JUVENTUD” contraponiéndose al mensaje de la industria de consumo.
Hoy hablamos de rock a secas. Hemos apuntado el “and roll”, y no porque sea más fácil pronunciarlo, sino que aquellos primeros ensayos de un ritmo-canción- movimiento, se fueron reconfigurando según las coyunturas políticas, económicas, sociales y culturales. Este es sólo el inicio de una contracultura juvenil que se metió para quedarse a analizar y producir transformaciones en cada una de las etapas que forman la historia a partir de la segunda mitad del siglo XX.
No hay fronteras entre estilos, sino fusión, no hay musas disímiles, solo creaciones aceleradas o desaceleradas de riffs, pasajes o métricas. Son crónicas políticas, arte entre lo musical, espacio escénico y rasgos estilísticos. Según el radical negro de los ’60 Eldridge Cleaver, los intérpretes del Rock and Roll, influenciados por la gestualidad y el climax de los jazzeros Muddy waters y Louis Jordan, son los que erigieron manifestaciones contrapuestas a la cultura del “Hot Dog y la Leche Malteada”, algo así como hoy la tinelización, sofovichización o Rialización en nuestro país.

La inspiración de Los Stones. El viejo Muddy Waters

Es necesario analizar al rock como hoy lo conocemos y vivimos desde 1967... a secas. Desde la aparición del Sgt. Pepper de Los Beatles a la actualidad, las negras raíces africanas se mezclaron con las huellas celtas que calaron en los que emigraron a los Estados Unidos entre el siglo XVIII y XIX. El folk de Dylan y Nail Young proviene del country que a su vez desciende de armonías celtas. Un crisol multicultural que denuncia y relata un mundo posible por fuera de los cánones del sueño americano. La generación Beat es un hijo de aquella época que captó un mensaje en el Jazz y el Rhythm and Blues negro de los ’40 y que luego decodificó en textos que reflejan hasta hoy, un cuasi nuevo escenario: la contracultura. En medio de este panorama nacía nuestro fiel y gran amigo el rock. Éste es solo el comienzo de la génesis que hizo posible depositarnos en las puertas de la percepción.

Todos los cassettes son del viento

2008-02-18T06:44:00.000-08:00

La tecnología nos traiciona aquí y allá. No tengo la compu, la envié a formatear porque está llena de bichos, por ende, no puedo escuchar música. Pero me doy cuenta que poseo el radiograbador con compactera. Me dirijo al modular, saco Artaud de Pescado Rabioso y me dispongo a disfrutar. Antes de insertarlo limpio la lectora, ¡qué mugre importante! El desuso añejo es un asco y melancólico a la vez. Le doy play… y nada, intento nuevamente… y nada ¿Qué voy hacer ahora? Ahhhhhhh me queda mi viejo amigo el cassette, entrañable compañero en los ’80 y ’90. Regreso al modular y extraigo las pilas de CDS y de repente asoman unos TDK grabados. Sin querer, o pensando quizá que éstos no existían más, encontré uno con la inscripción Artaud. ¡Uhhhhhhhh lo puse de toque! El primer tema en sonar es Superchería “eso es lo que mata tu amor”; una caricia para mis oídos. Un reencuentro insólito y salvador para los que curtimos rock las 24 hs. al día.

El cassette me unió a su club nuevamente. La cinta, las tiritas adhesivas con el nombre de las bandas e intérpretes escritos con birome o marcador, el cartoncito lado A y lado B volvieron una vez más a mi deleite melómano. Lo mismo suele pasarle a aquellos que se criaron en los ’60 y 70 y hoy se encuentran accidentalmente o no, con sus magazines y winkos.

Hoy le tocó al cassette, aquel que me brindó la información musical primaria de mano en mano en el barrio. Mi relación con el cassette provino de aquellos originales que venían de tanto en tanto a mi pueblo en el interior, los grabados por doquier que desplegaban los pibes cuando viajaban a la capital o a La Plata, en su mayoría primos de amigos que estudiaban en esas ciudades, y la cinta de cromo utilizada para grabar los ensayos de la banda. Los únicos que aún me acompañan, son los que utilizo para grabar mis entrevistas; me resisto un poco al mp3 para captar la información en audio, teniendo bien en claro que es mucho más fácil para desgravarla o editarla mediante cualquier programita.
Mi viejo amigo el cassette me ha salvado en esta tarde que perfilaba para escuchar alguna FM arrastrando el dial. Cómo extrañaba el sonido del grabador cuando comienza a saltar o a comer la cinta, o cuando asoma aquella vocecita finita avisando que algo funciona mal.
Gracias amigo

El Carna y Exe –Monte en… La Vidriera Surrealista

2007-11-29T13:11:00.000-08:00

Asistencia perfecta para el Exe, que vino viernes, sábado y lunes a realizar este delirio que os verán a continuación…

¿Se puede tardar tanto en escribir incoherencias como las siguientes?, creemos que no, pero es la realidad de la historia…jajajajajaja.
Los dejamos contemplar las imágenes que con tanto pseudo amor y esmero elegimos. Jamaica No Problem, salud!!!!!!!

El Carna y el Exe- Monte

¡Qué fotito eh!. Tres monstruos de la escena rock mundial. A la izquierda un Bob Marley a pleno, en el diome Mick Jagger extasiado, y bue… qué decir del que se encuentra en el extremo derecho: Tosh, sos un groso!!!. Esta foto selló la gira que emprendieron los Stones y The Wailers por los Estados Unidos a finales de los setenta. Para aquellos que dicen que el reggae y el rock&blues-stone no van de la mano…les decimos más que nunca: “50 % Rasta, 50 % Stone”

Tres personajes alucinadísimos. Bowie re glam entre pilchas brillantes y un peinado raro nuevo para la época; el que le sigue, al diome, “la super iguana”, creador de un criminal lenguaje y movimiento rockero. El último en asomar es un pilar, una pieza única, la caja de pandora de los astros nombrados anteriormente... hablamos del ex cantante de la Velvet Underground, el Sr. Lou Reed. La simbiosis perfecta del rock duro y sencillo, sumado a los inevitables viajes de aguja. Dato: la inscripción que posee Iggy Pop en su remera… T-Rex, es una de las bandas más importantes de los años ’70 con Marc Bolan a la cabeza. Descuiden muchachos… Andy Warhol los mira desde el infierno.

A vos todo poderoso que nos regalas tan deliciosa y eruptiva música, toda una visión del Rolling Stone, poesía beat y cantatas que susurran folks esquizofrénicos. Amigos /as, no es Calamaro ni Coti el que asoma, es uno de los dioses del rock… el Sr. Bob Dylan. La fotografía fue capturada por el Tecla en 1966 en la ciudad de San Francisco. Nuestro fotógrafo se encontraba en aquella ciudad del norte comprando discos, orientado por un militante de Las Panteras Negras !!!! pulenta pulenta!!!! quien lo invitaría al festival de Woodstock, tres años más tarde. Grande Tecla!!!.

Mister Acid, creador de la máquina contrahegemónica del rock… Pink Floyd. Nos referimos a Sid Barret. Un loquito lindo que, según su madre, se mantuvo firme desde 1981 hasta su muerte en 2006, observando un picaporte varias horas al día.
Un groso Sid!!! ¿Qué sería de la contracultura sin ti? Pensamos que Tymoty Leary y Albert Hoffman se encontrarían desamparados en este mundo. Las raíces son las que impulsan la esencia del espíritu y la gestación de algo tan ilógico y demente como Pink Floyd. El Sr. Barret es la línea sanguínea que separa y une a la vez la creación y manifestación como irrupción transformadora.

El último rockero según idóneos en la materia. Personaje del "club o clan del 27", edad en la que muere. El 5 de abril de 1994 ingresó a una extensísima lista junto a las de Janis Joplin, Jim Morrison, Jimi Hendrix, Brian Jones y Rodrigo Bueno, como referente argento. Kurt Cobain… ilustre del Grunge y heredero-plasmador de estéticas y ritmos oscuros enigmáticos

¿Quién no tuvo en los ’90 un TDK grabado con Insectiside, Nevermind o In Utero?. ¡¡¡¡¡¡¡ Y llevas el caño a tu sien, apretando bien las muelas!!!!!!

"Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver"

Toda la escena rock plasmada en la tapa de un disco: “London Calling”. El debut ochentero de los Clash. La revista Rolling Stones lo proclamó mejor disco de la década y octavo en la historia del rock. no podemos decir más que GRACIAS, MUCHAS GRACIAS por esta gran obra.

La foto congela un momento de puro punk rock… aparece Homero, groso total, rogamos que reencarne en el padre de alguno de nuestros amigos. Y si hablamos de amigos tenemos que referimos a los “cuatro notas para la inmortalidad” de The Ramones. Un cuadro de Dalí? No le llega a los tobillos ¡Son los Ramones gente! pantalones rotos y ajustados, el pelo largo corte tasa y un millar de melodías que zarpan la cabeza. Y Homero? Uhhhhhhhhhhhhhhhhh qué unión . Quién pudiera inventar un mundo de dibujos animados en algún viaje y ser partícipe de esta imagen tan representativa para los que seguimos deleitándonos con los Simpson y los de Queens.

El Tano trasgresor que hizo posible la fusión en el rock argento. Luca vive carajo!!! Jamaica No Problem para todos aquellos que se empeñan en tirar abajo la figura del pelado. Uno de ellos es Alejandro Rozitchner, un señorcete que acompaña al Sr. Grondona, si es que podemos llamarlo señor, UMMMMMMMMM. Luca no es uno más; curtió rock a morir y lo supo adherir muy bien a la escena nacional.

¡¡¡ que mala suerte la de no haber nacido 10 años antes para poder conocer a este personaje!!!

Gracias Joy Division, Pink Floyd, Lou Reed, David Bowi y Bob Marley, por encomendar a este extraordinario representante.

Podíamos optar por alguna foto de Jhon, Paul, Ringo o George, pero elegimos esta obra maestra: el Sgt. Peppers Lonely Hearts Club Band . A partir de este disco el rock es solo rock, deslindándose del and roll. El simbolismo de este álbum es "unico en la historia", remite a una nueva construcción artística. La lucidéz total. Un gran aporte a la contracultura, el álbum de Lucy in the Skay With Diamonds, LSD a full y una dosis de errancia y nomadismo literario-musical; todo lo necesario para salirse de la escena y crear una camuflada receta en el rock.

Teniendo en cuenta que no pertenece a los discos de la Belle Époque"Beatlemanía", recomendamos que miren a esta banda como la que posibilitó un quiebre en el extenso mundo del rock. Búsqueda musical, métricas diferentes, atmósferas y fusiones que incitan una y otra vez a que te dirijas al equipo e incertes el CD y le des play para analizar quisquillosamente melodía, letra, música, ruidos, expresiones uahhhhhhhhhhhhhhh. Una locura del Sargento Pimienta. Entre los que aparecen en la tapa se encuentran: Caritos Marx, Gandhi, Hitler, Jesucristo y otros que seguro fueron de gran ayuda en la carrera de los magníficos de Liverpool

Les presento al chamán del rock… James Douglas Morrison, más conocido como Jim.

Rey Lagarto: Vivió Rápido y murió jóven también. Hubiera podido seguir deleitando con su poesía, pero es cierto que el rock a veces suele matar ídolos o, ¿quizá ellos mismos lo hagan? La disyuntiva no viene al caso. Jim recibió lo que buscó: "vivir lo más al límite posible, creó y traspasó las fronteras de lo posible para jamás llegar a ser un adulto.

¿Y qué mejor que irse a los 27 no?

Su recompensa: pasar a la historia con una banda de rock capáz de abrir las Puertas para todo lo que conocemos hoy después de Los Doors. La recompensa? Uhhhhhhhhhh, suena loco, pero si de locura hablamos que mejor que hablar de Jim… ¡¡¡enciende tu fuego por favor!!!. Él eligió buscar su cadáver hermoso, otros todavía siguen vagabundeando y enseñando. Gracias por pasar y dejar tu huella y esta foto inolvidable.

Toda similitud de lo anteriormente expuesto, queda a criterio del lector y a la mera coincidencia con la realidad.

El Carna y Exe-Monte

Petroquímicas: “Es tan chiflado y obnubilado…”

2007-09-28T08:43:00.000-07:00

Contaminación ambiental

Petroquímicas: “Es tan chiflado y obnubilado…”

Por Javier Tucci

Las Ciudades de Ingeniero White y Ensenada (la primera situada a orillas del mar sur de la costa atlántica, mientras su amiga lo hace a la vera del Río de La Plata), poseen las más grandes petroquímicas de la provincia de Buenos Aires. Desde décadas, ininterrumpidamente, contaminan sin piedad a sus poblaciones y alrededores. Las consecuencias son mortales. Cáncer y enfermedades respiratorias, los casos más comunes.

En un mundo adherido al mercado, en el que los más poderosos se enriquecen a costilla de los olvidados, el funcionamiento de la ley del más fuerte ha llegado a la cúspide de la tolerancia humana.
La depredación del hombre se encuentra al límite de sus actos. Para aquellos que creyeron que la industria era la cura de la sociedad para el progreso en los albores de la revolución industrial a mediados del siglo XVIII, la premisa se ha transformado a lo largo de doscientos cincuenta años en la antítesis: “La enfermedad”.
Este texto no intenta acoplarse a una crónica, análisis, nota informativa u opinión, sino que desde este humilde lugar de comunicador social, me permito a través del derecho a la libertad de prensa y en primera persona a: “denunciar y condenar” a todos los que se pasean en camionetas cuatro por cuatro, con sus bolsillos dorados, habiendo recaudado su capital con la salud de hasta sus propios hijos.
A raíz de una conversación que mantuve con un conocido de Punta Alta (sur de la provincia de Buenos Aires, ciudad de la cual soy oriundo), en un tercer piso de la cosmopolita Buenos Aires, me enteré que su sobrina padece leucemia. Es muy común hoy día que la gente que reside en ciudades cercanas a plantas químicas se encuentre afectada por dicha enfermedad y otros padecimientos.
Si la memoria no me falla, desde pequeño, las nubes tóxicas se instalan asiduamente en mi pueblo. Si bien mi residencia actual no transcurre a orillas del mar contaminado de arroyo pareja (playa de Punta Alta), desde hace siete años que mi vida se ha trasladado a las diagonales platenses. Aquí el clima no es más alentador. También asechan los olores, las nubes de color azufre y otros contaminantes.
Ingeniero White (Bahía Blanca) y Ensenada (La Plata) son dos de los innumerables detonadores que se encuentran a la orden de la destrucción mundana. El desmedro del aire, sumado al triunfo del sistema consumista, que se traduce en la irresponsabilidad de cada uno de los que habitan este occidente egoísta y trepador, boicotea y culminará por construir un cielo gris y un suelo ceniza.
Expongo aquí solo dos casos de contaminación ambiental: Ingeniero White y Ensenada. La realidad es que existen miles de plantas contaminantes en toda la Argentina, América Latina y el resto del mundo, que satisfacen a un reducto de yupis que veranean en Punta del Este, mientras toda una sociedad se enferma por la explotación de nuestra tierra madre.
Los datos sobre el calentamiento global no los he inventado yo. Es espeluznante informarse de los estragos que arroja la naturaleza cada día con mayor intensidad.
¿A alguien le interesa la riqueza que rodea a las plantas contaminantes?. ¡Qué pregunta estúpida!...jajajajaja. Que idiota soy. Claro que sí. A todos aquellos que aunque sus hijos respiren su propia muerte… duermen entre sábanas cómplices, intentando solo escalar sobre escalafones fríos de poder cínico.
Las casas de un gris retoño son las mismas que inhalan atardeceres químicos, sin poder lucirse entre naturales esencias. El capital, la ostentación, el progreso… te ha atontado y con ellos te procreas en serie alrededor de un mundo que oprime al semejante.
¡¡¡¡¡Basta!!!!!. La industria que relame el cadáver exquisito de aquel que domina la rapiña insiste en matar tus raíces, hijos, descendencia, las flores, el olor al pasto mojado, los cauces de agua y todo lo que transmita la vida misma.
En la ciudad que me vio nacer, no puede distinguirse el color verdadero del cielo. Los vientos se entremezclan entre ácidos que contemplan las huestes facinerosas de aquellos que alimentan al fin de los tiempos. La ciudad que me ha adoptado, en la que he formado una cierta humilde conciencia, se desvanece entre la bruma de la ciénega vomitiva de los afluentes cancerígenos que se encargan de acechar a víctimas inofensivas y decadentes que uno puede toparse a cada centímetro de aire en descomposición. Pero…¿ finalmente inocentes?.
¡Qué diablos!... estoy harto de tanta hipocresía, demencia y de francotiradores con mercedes benz (¿Por qué debería escribirlo en mayúscula?), que siembran mansiones con maniquíes de folletines de barrio. ¿A quién le sirve poseer tanta riqueza innecesaria y poderosa?. Seguramente estos trajes y floreados tipos reposan en sillones de leopardo disertando frente a sus hijos, desayunándoles pictóricas historias de realeza como la construcción del progreso, a partir de la obra maestre de Maquiavello “El Príncipe” o quizá hasta les mienta y distorsione la real teoría de la que habla Michelle Foucault. Pero… ¿a quién le importa lo que digan estos grandes pensadores?, si lo que se está muriendo es la misma tierra en la que ellos crecieron y desarrollaron sus impresionantes y hasta nefastas ideas y manifiestos. Aquí están en juego las presentes y futuras mentes de los presentes y futuros pensadores y modeladores de nuestra era. ¿Y… cómo quieren éstos poderosos y ficticios padres de familia que la raza humana siga en pie?. Esto no es un pedido, es un llamado a la disolución de las poderosas empresas dueñas del mundo, que construyen su depósito de ceda a costillas de la salud mental y física de sus propias familias. Vivir en el lujo, eso les es importante… único. Insisto, este mensaje aunque peque adhiriéndose a un desenfreno mental de un simple periodista, es lo único que siento para proclamar. En nombre de mi ahijada, de las miles de ahijadas de tantos millones de padrinos que a su vez son tíos, cuñados, hijos, padres y amantes. “Luchar por lo que es de uno… eso es lo único que importa”. ¿Y qué es lo único que nos tiene que importar?... ¡La vida! Ladies & gentleman. La vida misma de todos los seres vivos que habitan este bendito y horroroso planeta. Juntémonos, unamos nuestras fuerzas. Subvirtamos el orden establecido que nos corrompe, que nos mata y creamos en un mundo mejor para poder jugar a la quiniela de manera más sana… aunque sea por doscientos años más, para que los nietos de mis bisnietos puedan seguir apostando aunque sea en la clandestina. Antes que desaparezcan hasta los vicios. Los mismos que matan este esquizofrénico film.

Fiebre de Sábado por la noche

2007-05-25T11:47:00.000-07:00

Alrededor de las 23 Hs., el timbre resuena en medio del bullicio que se desataba en el departamento del décimo piso. ¡Ahí te bajo abrir Galo!. El frió nocturno no impidió a Galo venirse en su moto.

-Vamos a recorrer la noche platense. -Dale respondimos con Renato.

La computadora arrojó inmediatamente con certeza las fechas de aquella noche. La Caverna en el Ayuntamiento y Villa Elisa junto a Bicicletas y demás bandas en la Estación Provincial (Centro Estación Sur) de 17 y 71.

-Vamos muchachos agitó el que comanda la voz de los hermanos Korso Gomes.

Escurriéndonos sobre el ascensor como a través de un embudo en un letargo sinuoso, pudimos llegar al palier. La moto nos esperaba afuera incitándonos a domarla de a tres. A partir del primer ¡MRRRRRRRRRRRRRRRRRR!, supimos que no íbamos a tener problema alguno. Acomodamos nuestros traseros de manera incómoda, y entre risas apretujadas nos dirigimos hacia el reducto de la calle 1 entre 47 y 48.

Al llegar al lugar, dos patovas en la puerta. Me acerqué y les comenté el motivo de la visita. –Vayan por la puerta de atrás. Hablen con Gado (de la jaula). Tocamos a la puerta y salió el loco que buscábamos. -¿Podemos hacer alguna nota con los las bandas que tocan esta noche?. –Sí, pasen no hay drama. Nos introdujimos por detrás del salón. Creo que era el depósito ya que en el lugar se encontraban las birras y además tenía la pinta de un apart privado. ¡Claro!, las bandas lo usan como camarín. De toque nos acercamos a un rasta, no para decirle que se desenrede, sino para comentarle el por qué estábamos allí y lo que pretendíamos. Buena onda el amigo rasta, un poco tímido, lo que hizo que se dirigiera a otro integrante de su banda: ‘La Caverna’. El que se acercó fue Juan, el batero. El mismo hizo un repaso por la historia de la banda y comentaba a nuestro micrófono: “La Caverna es una banda de amigos de la secundaria oriundos de Gonet, que está tocando hace siete años.

Juan, Batero y compositor de La Caverna junto al Carna

Estamos convencidos en la música que hacemos. Comenzamos haciendo rock y hoy experimentamos con otros sentidos que también nos cabe”. Tienen como banda cabecera a La Renga, pero también se animan a diferentes ritmos latinos como el reaggae, la cumbia, ska, hasta chacarera. Juan sigue comentando y expone: “La vértebra de la banda es el rock”.

Tuvieron la suerte de trasladarse varias veces al circuito porteño y pisar lugares de culto como Cemento y hacer amigos de renombre. Y si nos adherimos a este círculo de amores a través de la música, esa noche en el mismo lugar en que nos encontrábamos haciendo la entrevista, se podía ver detrás de una barra oscura al Pato Fontanet escuchando atentamente. ¡Sí, el Pato!, el cantante de Callejeros.

¡Qué sorpresa!. Renato… y detrás un Pato que observa

“El Pato tiene una relación con nosotros hace un tiempo, post-Cromañon de mutuo cariño y respeto, nos hemos comido varios asados juntos y estaba la posibilidad de que algún día nos venga a ver y hoy cumplió con su promesa. Él quiere salir y despegarse un poco de tanta responsabilidad que le crearon. Se animó a salir de a poco y hoy está acá y para nosotros es un orgullo”, decía Juan anonadado por la visita del callejero.

Finalizando la charla con Juan era necesario preguntarle qué opinión le merece la realidad en que se encuentra inmerso el rock platense con sus derivados tanto positivos y negativos y nos respondía: “Desde lo positivo veo que existen muchas bandas de buen nivel… que me gustan. Y por lo negativo, es lo de siempre… hay mucha competencia. En cuanto a la ciudad la verdad es que nos están cortando las patas a cada rato. Esta fecha es boca en boca. La política de “Ciudad Limpia” nos impide pegar carteles, siendo nuestro medio de difusión, entonces tenemos que poner plata para destacados en diarios o en radio”. Siendo la respuesta el común denominador de las bandas del circuito local terminamos a través de una pregunta remate que engloba a la incertidumbre del rock. -¿Qué hacemos para terminar con la insana modalidad que se mantiene desde los albores de la mediocridad de un país que se empecina en ser el reino del revés?. Refiriéndonos a que las bandas en Argentina, a la inversa de cualquier lugar, hasta el más remoto de todo el mundo, tienen que pagar para tocar. Su respuesta: “Tenés que llevar determinado número de gente para salvar los gastos, es un garrón tener que pagar para tocar. Creo que el sistema se tendría que cambiar, no pueden existir arreglos tan parásitos. El lugar puede laburar con la barra tranquilamente. Los lugares tendrían que difundir a las bandas, hacer su negocio, pero no extralimitarse, porque uno la está peleando y no da hacer lo que se hace”.

De inmediato, luego de dialogar con Juan, nos dirigimos al centro del recital de La Caverna. Mucha gente… unas chicas deliciosamente hermosas. Un ambiente ameno, en el que se podía observar a los viejetes del rock sumado a otros que estrenaban la escena.

-Buenas noches. ¿Todo en orden?. Vamo pa delante… arremetió el cantante de la banda. De repente una topadora invadió el lugar. ¿Una topadora?. ¿Se metió una topadora al bar?.. ¡No!. La Caverna era una topadora, desde el primer palo en el tacho y el chillar de la viola. Un tema muy renguero, lo que pudimos dilucidar del estreno. A partir del segundo, la onda cambió. Mutación abrupta, sin casarse con estilo alguno y demostrando la apertura musical, los gritos de la muchedumbre se entremezclaron con los vientos que se adherían a la creatividad murguera del compás de un redoblante rústico y sensible al mismo tiempo.

Al tercer tema, luego de degustar una birra helada, salimos a la caza de alguna otra banda de la agenda platense. La moto nuevamente se bancaba otras veinte cuadras con más de doscientos kilos. Un frío desgarrador. Los pies entumecidos, la garganta que comenzaba a largar las primeras flemas de lo que sería el catarro del domingo y el resto de la semana. ¡Sarna con gusto… no pica!. Estación Provincial próxima parada. El estacionamiento del playón de la Estación de 17 y 71 completo. ¡Debe haber fiesta che!, comentamos acurrucando las congeladas manos en los bolsillos. Atamos la moto y subimos los escalones de la caracol. Buenas noches muchachos, nos decía un loco que cobraba la entrada.-Queremos saber si podemos hacer una nota con algún integrante de alguna banda de las que tocan. –Esperen que les averiguo. Cinco minutos y se acerca Rubén el pelado, un chabón copado. Nos hace la segunda y trae consigo a Villa Elisa, la segunda entrevista de la noche. –Hola muchachos cómo están?. –Bien che, los llamamos para ver si podíamos charlar con ustedes sobre la movida rock platense. –No hay drama, conversamos acá o vamos mejor al baño. –Uhh, que querrán estos locos?, jajajajaja.- Para las fotos es mejor, ya que el lugar invita a la demencia artística. Una Villa Elisa cordial y detenida escucha a lo que arengábamos en las escaleras de la locura nocturna. La conversación comenzó a través de una explicación de la nota. -No es una simple nota para la difusión de la banda, expuso Galo. El diálogo se trasladó hacia el baño finalmente. Allí empezaron de inmediato las fotos en blanco y negro elegidas desde la función de la cámara. Empapados en lo que respecta la movida del Embudo y su padre, “El Consejo de Rock”, iniciamos un camino verbal y auditivo extremadamente rico.

Villa Elisa. En el baño. ¿Qué hacen ahí posando?

Las habladurías de este mundo podrán decir que lo que se vivió en aquel ambiente puede pecar de delirante, y… sí. Qué ensalada rica que vivimos ese sábado. De lejos escuchábamos embotados, Bicicletas, la banda capitalina. El aliciente perfecto de la escenografía permitió al cantante balbucear las primeras palabras: “Villa Elisa es un trío de Rock, rock silvestre como lo llamamos ya que salen las ideas y… para delante. Hace un año y medio que estamos tocando. Yo soy de Villa Elisa, el resto son de La Plata, pero el lugar de ensayo es el Villa Elisa. Grabamos un simple el año pasado y ahora vamos por un disco a grabar en Buenos Aires. Los integrantes son Sebastián Porro en batería… -¿What’s?... (Risas); Raku Pérez en el bajo y yo Gustavo Cáccamo en la Guitarra y Voz”. Mientras los transeúntes del toalette giraban alrededor de la estampa entrevistada, el Ruku charlaba con un loco y saboreaban vaya uno a saber que pócima líquida. Gustavo y Sebastián seguían de cerca la charla, no es que Ruku no lo haya echo, sino que el cumplimiento como músico había llamado a la puerta, tenía que hacer sociales con los seguidores. Toda banda se debe a su público no creen?.

-¿Qué cambiarían de este presente?. “Poder tocar más, llegar a tocar todos los fines de semana, que hayan lugares para tocar. Que se hagan festivales al aire libre. Estaría bueno que toquen tres, cuatro bandas en plazas como lo que se hacía en el playón o la Glorieta, un espacio donde la gente pase y te pueda ver y después los llevás a un bar o a otro festival”.

Finalizando la nota, preguntamos al batero sobre los proyectos de la banda y el presente del rock platense. Este comenta al respecto:“ Terminar el disco, sacarlo y seguir tocando donde nos llamen y podamos entrar… ahí estaremos”. -¿Por dónde se están moviendo?. “Lo que nos sale es ir a donde nos llamen ahí estamos”… -Como Crónica (Junto al Pueblo)… Risas. “Somos una banda del pueblo”. -¿Por qué catalogas a Villa Elisa como una banda del pueblo…por algo en especial?. “Vos me llamás… yo voy, el rock es así, es simple, directo y donde te llaman tenés que ir hacerlo. “El presente platense está en un punto, como siempre, alto. Tiene sus momentos, cada uno es especial, pero siempre está bien, es amplia, poderosa, saca bandas, temas, músicos y en cuanto a lo negativo creo que son cosas inherentes a la movida, hay cosas buenas y malas y hay que bancarsela. Hay que encontrar el lugar solamente. -¿Qué proponés?. “Lo importante es tener algo para decir, para mostrar, en este caso puede ser el rock pero puede ser con cualquier expresión. Creo que no hay obstáculos para eso, no hay un lugar especial o una forma determinada. Si tenés algo para decir lo vas decir con una criolla en Plaza Moreno. El rock platense da para todo, hay lugar para todo y lo vas a entender”.

La noche muy productiva. Las bandas corean al unísono que es posible mejorar las condiciones en que se encuentra el rock platense. Hay ganas y se están gestando movidas para concretarlo. Las paredes de aquel depósito en el Ayuntamiento con un visitante plus y las habitaciones surrealistas de la estación provincial fueron y son la prueba.

Javier Tucci, Galo Gomes y Rena Santarelli

2007-05-25T11:08:00.000-07:00

La revolución a través de la música

¡Che, tocate algo!

Diferentes grupos musicales adoptan la figuran del ‘Che’ Guevara. Incentivan a sus seguidores a conocer la obra del revolucionario. Otros ven la posibilidad de sacar provecho lucrando con su imagen.

A lo largo de la década del ’90 se construye en Latinoamérica una izquierda artística alrededor del género musical. Hasta hoy se crea un sentido de resistencia ante la ineficacia del Estado y la violencia deliberada de las fuerzas policiales, ya que es la década en que se sufre a la policía, no a los militares. Frente al panorama desalentador y al vacío identitario, las bandas musicales buscan apoyarse en figuras que hayan logrado concientizar. Y si de concientizar se habla, que mejor que adherirse a la figura de Ernesto ‘Che’Guevara. A partir de 1959, año en que se produce la revolución en Cuba, la efigie del ‘Che’comienza a expandirse por todo el globo. Es apadrinada por los jóvenes que llevaron a cabo la revolución intelectual en mayo de 1968 en Francia y en cientos de sucesos sociopolíticos insurrectos más. El suplemento ‘NO’ del diario argentino Página 12 lo define como “una especie de beatle sudaca y guerrillero que en aquella época, en vez de tocar la guitarra, disparaba con su ametralladora para liberar a Latinoamérica y el resto del mundo del enemigo imperialista”. La imagen del ‘Che’ en el imaginario colectivo ha ido variando. En la actualidad se reconfigura en una especie de santo revolucionario, de insignia y bandera contra los que dominan el continente y el mundo.

“El mito vive”, se lee como graffiti en una de las paredes de la ciudad de Buenos Aires, alrededor de un dibujo de la cara del heroico líder de la revolución. El mensaje se hace carne a través del rock. Luego de la muerte del ‘Che’, en 1967, el primer cantautor que le compone un tema musical, es el cubano Carlos Puebla. El estribillo refleja la gran admiración y respeto. “Aprendimos a quererte desde la histórica altura, donde el sol de tu bravura le puso cerco a la muerte. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia, comandante Che Guevara”.

En la imagen visual, el Che aparece en el rock con el disco Lodger de David Bowie a fines de los ’70.

A fines de los años ’80 en Argentina, Los Fabulosos Cadillacs componen ‘Gallo Rojo’, fiel adaptación de la vida del médico revolucionario rosarino. Pero el mayor ícono representativo es el disco de La Renga del año 1998.

Este disco no posee título alguno. De manera consciente o no, el resultado del ejemplar discográfico fue increíble. Los seguidores de la banda no tardaron en darle significado a la estrella de la tapa del disco, entendiendo que era la misma que portaba el Che en su boina comunista. El fenómeno creció aún más cuando se empezaron a ver las remeras estampadas con la cara del Che y su entrañable habano y mediante el cántico de las hinchadas del rock en los recitales: “Una bandera que diga el Che Guevara, un par de rocanroles y porro pa’ fumar. Matar a un rati (policía) para vengar a Walter (aduciendo a Walter Bulacio, muerto en 1991 luego de un recital de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota) y en toda la Argentina comienza el carnaval”.

Carlos Santana, Jaime Ross y Maná en sus recitales portan remeras del Che o agregan a la escenografía de sus shows el emblema revolucionario. Otras bandas a nivel internacional que captan la imagen del Che son los ex Rage Again The Machine, Manu Chao y Die Toten Hosen. Esta última banda pertenece al género Punk alemán. En su disco Auswarts Spiel le dedicó Venceremos-Wir Werden Siegen a la revolución que llevaron a cabo tanto el Che como Fidel Castro.

Si en los ’70 se cantaba a la paz y en los ’80 al glamur, en los ’90 y en el nuevo milenio se ha conformado una izquierda que resiste tanto desde los escenarios como desde la percepción del producto artístico, o sea el público. Es moneda corriente que las bandas como La Renga, Manu Chao y hasta León Gieco se identifiquen tanto con la figura del Che como así también con agrupaciones de Derechos Humanos como las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo o el ejército Zapatista en México. “El Che es un chabón re grosso” decía Teté músico de La Renga, mientras tanto el cantante de la misma banda declaraba a La revista ‘La García’ en 1999, que “las Madres y Abuelas de Plaza de mayo son minas que se la re bancan”, creando de esta manera un territorio de lucha y resistencia que se ancla en el rock.

A mediados de los ’90 un disco que refleja una amplia identificación revolucionaria y que tributara a grandes pensadores revolucionarios como Malcom X, Patricio Lumumba, Augusto César Sandino y Nelson Mandela, es ‘Dale Aborigen’ de la banda ya disuelta Todos Tus Muertos. Un fragmento de un tema representativo que se acopla a la América Latina que resiste según esta arista musical es ‘Alerta Guerrillas’: “Victor Jara cantó hace unos cuantos años que se descubrió que era mentira que se acabaron las guerrillas ¡Alerta Guerrillas!. Viene la erupción, lava de justicia, el volcán no duerme, está latente. Agua hirviendo para el mate del ‘Che’, dale fuego al agua caliente, ¡Alerta Guerrillas!”.

Es cierto que muchos chicos acceden a conocer la vida y obra del ‘Che’a través de la identificación de sus bandas favoritas, pero también es cierto que se genera un vacío de la figura del Che a través de la industria que lucra y explota su imagen. A través de la explotación de la imagen del ‘Che’ que se produce a mediados de los años ’90, muchas empresas capitalistas enriquecen sus bolsillos, idea contraria a la revolución antiimperialista que impulsó Guevara desde fines de los años ’50 hasta su muerte.

En un foro de discusión en internet, aparece bien clara esta acepción referida a la imagen del ‘Che’. “Unos las usan porque les gusta visualmente. La cara del che en blanco y negro es muy atractiva visualmente, así como también lo es una remera roja con las siglas CCCP (simbolizando a la ex Unión Soviética) en amarillo. Es una moda. Mi abuela estaba en el ascensor junto a un joven vecino quien llevaba puesta una remera del ‘Che’. Recién se empezaban a usar masivamente en aquel entonces. Mi abuela le preguntó: ¿Vos sabés quién es ese?. Un gran guerrero responde el pibe. Un gran GUERRILLERO, le corrigió mi abuela. Otra cosa sería si hubiese ocurrido lo siguiente: ¿Vos sabés quién es ese?. El Che Guevara. ¿Y por qué la usas? ¿Vos sabés lo que hizo en vida?. No, pero me gusta la remera”. Por lo general es la última opción lo que está ocurriendo en la actualidad.

Los jóvenes, en muchos casos no saben quién fue Ernesto Che Guevara. A veces piensan que fue un cubano (desconociendo su nacionalidad argentina) que peleó contra los del norte, y otros no tienen la menor idea, solo se ponen sus remeras porque significa tener ‘aguante’, pertenecer a una moda.

El marchandasing del Che ha copado el mercado comercial tanto en libros, remeras, colgantes, boinas y hasta muñecos articulados.

Otro de los sucesos que aporta gran adhesión de la gente hacia la figura del Che fue que Diego Maradona se tatuara al guerrillero en su brazo y que efectuara su recuperación de las drogas precisamente en Cuba, cuna revolucionaria del Che. Además se suma el hecho de que Maradona se relacione con otro de los líderes de aquella revolución, Fidel Castro.

Una manera transparente y digna de homenajear al valiente, sensible y generoso Che Guevara, es comunicar a través de la voz cantante un modo de construir la revolución artística para luchar contra hechos demoníacos de sectores capitalistas que intentan reivindicar nefastamente en la sociedad, la figura de todo un símbolo viviente mediante la venta indiscriminada de artículos de plástico.

Hasta la victoria siempre.-

El Carna

jatucci2003@hotmail.com

Actualidad en los bosques petrificados Jaramillo (Santa Cruz)

2007-05-25T10:57:00.000-07:00

Por la conservación de la naturaleza

No se olviden de los Bosques

El monumento natural Bosque Petrificados ubicado en Jaramillo (Provincia de Santa Cruz), se encuentra entre el olvido y la irresponsabilidad del gobierno nacional y provincial. Uno de los mayores problemas que subyace en ellos es el indiscriminado saqueo natural y las condiciones en las que conviven los guardianes del lugar.

El Monumento Natural ‘Bosques Petrificados’, se creó en el año 1954 para preservar la integridad de uno de los únicos bosques en estado de petrificación en el mundo. Se encuentra situado al noreste de la Provincia de Santa Cruz, en el Departamento Puerto Deseado, 150 Km. al oeste de dicha localidad. La población más cercana es Jaramillo, a 135Km. Esta zona se encuentra ubicada dentro de la eco-región de la estepa patagónica. La administración de Parques Nacionales yace en permanente gestión para incluir a dos nuevas estancias naturales, que se sumarán al Monumento Natural, llegando a cubrir unas 60 mil hectáreas.

Para arribar a la reserva fósil (una de las más importantes de la Argentina) hay que tomar como referencia a las ciudades Puerto Deseado y Caleta Olivia. Desde ambas, hay que trasladarse hasta la localidad de Fitz Roy. Desde Puerto Deseado la distancia es de 126 Km.; mientras que desde Caleta Olivia lo separan 87 Km. hasta Fitz Roy. Luego de arribar al pueblo santacruceño por Ruta Nac. N° 3 en dirección sur a 70 km, hasta el empalme con la Ruta Provincial N° 49, comienzan los 50 Km. de ripio que separan el asfalto de los bosques.
Al finalizar los 50 Km. de ripio, se encuentra la casa del guardaparque. La misma es utilizada como museo para los visitantes. El guardián del lugar vive con su esposa e hijos. Desde el mes de Octubre y extendiéndose hasta Marzo, jóvenes estudiantes de diferentes disciplinas entre ellas, Biología, Geología, Turismo, etc.; acompañan al visitante en el recorrido e historia del lugar.
Estos bosques se originaron en un suelo muy diferente al actual desierto. La cordillera de Los Andes no existía cuando empezaron a nacer los frondosos bosques de la Patagonia, ayudados por los vientos y lluvias que provenían del océano Pacífico. En el área se encontraban diferentes especies, entre ellas, la más importante "araucatis mirabilis" o araucaria.

Los movimientos volcánicos y la conformación de la cordillera provocaron la devastación de la vida natural de esta zona. El bosque quedó sepultado bajo las cenizas y un largo proceso posterior produjo la muerte súbita del mismo. El bosque petrificado que hoy se contempla data de más de 1.400.000 años, transformándose en uno de los más grandes del planeta. Entre los ejemplares que se pueden encontrar, tenían 1000 años antes de ser devastados por las cenizas volcánicas. Debido a que los troncos no han sido removidos por la erosión y por mantener sus raíces, puede inferirse que es un bosque y no un afloramiento.
Dentro de los problemas naturales a los que se somete esta zona, se encuentra el sobrepastoreo del ganado ovino, produciendo la desertificación del suelo, ya que esta especie animal se alimenta de las plantas, arrancándolas de raíz. En el caso de los guanacos, que también habitan en el sector del monumento, y el extenso territorio patagónico, comen las especies herbívoras cortando solamente la parte superior.

También existen problemas externos a la naturaleza: la irresponsabilidad y saqueo por parte de las personas. El turismo trae aparejado consigo el sistema de desaprensión, ya que en su mayoría, deciden llevarse como souvenir, algún recuerdo del yacimiento fósil. Otra de las irresponsabilidades y desatención constante, proviene del Gobierno de la Provincia de Santa Cruz y del sector Nacional, ya que si uno visita la reserva, se puede encontrar con un área desprovista de agua potable, señalización, mantenimiento y apoyo económico. Casi todo lo que se hace en este lugar, se lleva a cabo a pulmón, con el sacrificio de muy pocas personas que intentan conservar un asentamiento único, que es de todos.
Es imposible no perderse, para aquel que acude con ansias de conocer el lugar. El camino desde Fitz Roy hasta el empalme con la Ruta N° 49 se encuentra actualmente carente de carteles de señalización. Con suerte, el que quiera acceder a los Bosques, podrá visualizar el insignificante y arruinado cartel, que debe tener no menos de treinta años. La ausencia de camping por la falta de agua potable, hace que el visitante no pueda pernoctar en el lugar, optando obligatoriamente a acceder en el horario matutino y tarde.

Si bien la conservación del monumento natural ‘Bosques Petrificados’, está siendo abordada desde la conciencia y compromiso del guardaparque, su familia y los pasantes, las autoridades provinciales y nacionales podrían sumarse a la causa para el óptimo funcionamiento de las instalaciones, la potencial construcción de una hostería fuera del área fosilizada (para el mantenimiento del lugar), como así también la publicidad que se merece esta maravilla mundial que nos pertenece a todo el pueblo argentino y el mundo.
El carna
Jatucci2003@hotmail.com

Paralelismo: la locura resiste frente al dominio

2007-05-20T15:57:00.000-07:00

Imperio surrealista

Paralelismo: la locura resiste frente al dominio

Por Javier Tucci / Desde La Plata (Pcia. de Buenos Aires, Argentina)

La riqueza de lo nocturno vislumbra todo lo que se esconde en el alocado resplandor del día. Una recorrida por la urbe desenterrando lo más crudo de nuestra realidad ciega. El imperio yanqui desde la historia, el pensamiento propio fundamentado y las voces de una Latinoamérica que a pesar de yacer asfixiada resucita día a día.

Los platillos y el pie de bombo en las manos. Las gotas del sudor empapando mi cuerpo. La locura circula por la tibia sangre de todo mi ser. En especial por el torrente cefálico. La calle 12, desolada. Iluminada tenuemente. Quizá el mejor lugar para intuir a la escoria de la ciudad. Creo que un poco de eso también me pertenece. La calle, la noche, el yirar. Algo muy común en los que habitamos la provincia de Buenos Aires, insertos en la urbe. Ese ¡que se yo viste!. Lo que transcurría allí, no era nada menos que un tipo desprolijo, transpirado, medio alucinado, no solo por la tenebrosa estampa, o por la mudez de la trastienda. Sino porque aquella película analizaba a un pirado que vuelve a la una de la madrugada de ensayar con la banda del barrio. Utópico, así se hace llamar la bandita. Y como el nombre del conjunto musical, la noche se adhería a esa utopía del camino a recorrer hasta llegar a mi casa.

En las siguientes nueve cuadras de aquella intersección de las calles 60 y 12 hasta divisar el puesto de panchos y hamburguesas “El Morenito”, un clásico del camino, pude respirar una calma inhumana. Pasando la 54, sobre calle 12 y bordeando la majestuosa plaza Moreno, los pibes que se juntan en el playón le aportaban un poco más de adrenalina al cuadro. Traspasando la plaza, otra vez la oscuridad. Y de esta manera trasladando lo austero del día, hasta la altura de 12 entre 48 y 47. De mayor a menor la numeración ya que iba descendiendo desde la histórica altura numérica. Fue allí, a mitad de cuadra, que capté una figura. La misma que inconscientemente siempre me hipnotiza y me voltea a contemplarla. Se trata de un exhibidor de golosinas de plástico, perteneciente al drugstore de la estación de servicio de capitales privados brasileños.

La comparación puede pecar de ser extremadamente abstracta, con alta dosis de subjetividad y bastaría pensar que cualquiera que lea el siguiente paralelo podría concluir, que el que escribe se encuentra totalmente fuera de sí. Puede ser. Pero lo consistente, lo real o irreal del caso es que junté en mi cabeza de juicio soñador, al exhibidor de plástico junto al expansionismo yanqui. Un histórico colonizador. El único sobreviviente (aunque Inglaterra y Francia lo hacen en menor escala) de una larga lista de imperios que corrompieron, saquearon culturas y hasta devastaron regiones, etnias, millones de seres humanos ligados al derecho de ser libres a través de sus raíces.

La lista puede extenderse hasta el final del relato. Me refiero a la nueva estrategia de estos monstruos pseudos libertadores de la América entera. Hasta tienen el atrevimiento de autoproclamarse, institucionalmente aceptado, como la América. Para explicar lo de ‘nueva estrategia’, es inevitable remontarse a finales del siglo XIX, reforzando aún más las intervenciones salvajes del capitalismo moderno en los últimos cien años. Desde los parámetros del escenario actual: se convertiría en el común denominador de toda la obra depredadora de la raza humana. El continuador y actual expropiador de la vida y sus culturas. Su objetivo: “salvar a las débiles e insurrectas naciones y territorios que poseen crisis a nivel estructural”.Convirtiendo la mentira camuflada, la realidad muta en: ‘profanar las riquezas naturales e identitarias de cualquier tierra a lo largo del globo’. Se traduce en el exterminio de todo lo disímil a su cultura imponiendo su garra y el poder construido a partir del sonido de los gritos de miles de esclavos y de las tecnologías que implementan un nuevo modo de dominación a través de un monomercado. Un ejemplo es el saqueo e intervención de los focos rebeldes y anti-catolicistas. Lo que hoy se conoce con el nombre de fundamentalismo. Desde esta construcción puede nombrarse al Islam, Chiapas, Oaxaca, y demás granos que supuran a lo largo de la América Latina y el mundo.

Irán es hoy, según George W. Bush, el próximo Irak. La estrategia se ha convertido en patrimonio nacional de los Estados Unidos desde su independencia. Construir a través de la manipulación de la opinión pública, el plan perfecto para intervenir las naciones que representan una amenaza mundial. Entre los antecedentes se encuentra la Cuba colonizada por los españoles de finales del siglo XIX. En aquel período, los Estados Unidos entraron victoriosos a la Habana de José Martí, prometiendo libertad y paz. La hazaña expansionista tuvo como epicentro la voladura del Acorazado Maine el 15 de febrero de 1898.

Manipulación. Estrategia imperial

El barco estadounidense se encontraba anclado en el puerto de la ciudad capital hasta que voló por los aires. El país del norte arremetió culpando a los españoles del hecho, lo que facilitó para declarar el enfrentamiento y así intervenir en el conflicto entre Cuba y el país que baña el mediterráneo. Hasta el momento, el confuso desenlace teje la opción de culpabilidad en manos del propio ejército de los Estados Unidos habiendo podido digitar la maniobra del atentado y así obtener la excusa para entrar en combate con España y liberar de la tiranía al país azucarero.

La metáfora visual que dilucidé aquella noche calurosa de abril, ya que el recalentamiento global extraído de la caja de Pandora de los grandes imperios, como la Inglaterra de la revolución Industrial y así también su sucursal en América: el último y reciente imperio Yanqui; puede adherirse a la mirada que hace a uno pensar en la desconfianza ciega. A través de gestos inmóviles de una sombra que impone un sigiloso asecho. El mismo que ha implementado esta potencia como todas las anteriores a través del slogan: “expansionismo-idem-libertad”. Teniendo en cuenta que la trinchera Latinoamericana y demás zonas sometidas arrojan tal campaña fascista al nicho de la tortura y el genocidio”.
Vietnam, Corea, el golfo de Bush Padre, la guerra de baja intensidad en Centroamérica, las dictaduras a lo largo y ancho de América Latina y la tragedia del 11 de septiembre de 2001 en Manhattan sobre las torres Gemelas y el Pentágono, son los condimentos necesarios para que el imperialismo yanqui siga intacto hasta el presente.

11-S ¿Ataque
fundamentalista?

Falsa Osadía. La victoria ante el mundo

¿Qué congruencia existe entre estos casos?. La planificación para construir la excusa que devendrá en la futura intervención de cualquier territorio que se encuentre bajo la violación de los derechos humanos, como así también la profesión del poderío fundamentalista. ¿Qué ironía no?.

Hostigamiento. A través del NAPALM

El águila ha perdido fuerzas. ¡Es verdad!.La economía de los Estados Unidos no es la misma de hace tres décadas. Los millonarios gastos en armamento militar y la crisis que rodea al presidente George W. Bush, hacen cada vez más vulnerable al gigante.
El orden imperial, a partir del afianzamiento de su dogma capitalista y a raíz de la disolución del comunismo en 1991, ha desentrañado salvajemente su coerción hacia el resto del mundo clavando bandera a diestra y siniestra.

El poder mono. Ruptura de las ideologías

La impunidad con la que el Tío Sam ha transitado la década del noventa y lo que va de los primeros años del nuevo milenio, se ha convertido en la moneda que domina el mundo. A partir de la sumisión del pueblo, sumisión construida desde los laboratorios de la CIA y los satélites paramilitares, adaptándose a la opresión actual que mantienen las telecomunicaciones enquistadas en grupos monopólicos ganando así la batalla de la desinformación y la realidad virtual. Una realidad creada desde los parámetros del cinismo, la corrupción, la dictadura, el hambre y la muerte. El planeta se ajusta como súbdito de un sistema alienante gobernado por los poderosos que extirpan las raíces de cada tierra y con ello su cultura, sueños, amores… su identidad.

Opresión. ¿A costillas de qué?

El Estado benefactor se ha disuelto completamente. Las empresas extranjeras con sus lobbys colonizan el mercado interno de cada país permitiendo a la rapiña subyugar, hoy siglo XXI, a quien se le antoje. Los ejemplos se encuentran a la vista de cualquier transeúnte de éste… nuestro presente.

Depredación. Los estragos de la inequidad mundial

Millones de niños desnutridos (más de doscientos millones de niños en todo el mundo tienen un peso inferior al normal y 230 millones presentan retraso del crecimiento) otros millones más en situación de explotación laboral, sumado a la prostitución infantil.
Los ejemplos se entrelazan y se adaptan fácilmente al rebaño de un caníbal en celo. Si bien la tecnología agiliza al mundo también es la que desde la invención de la rueda ha beneficiado al cajero y dueño de la tienda. En la actualidad puede comparársele con el titiritero que mueve los hilos desde el sillón de Washington.

Más allá de los arrebatos que la humanidad ha sufrido en los últimos quinientos años, la trinchera, la contracara del feudalismo la componen las personas que luchan y subvierten lo establecido con un único propósito: ‘el derecho a ser libres’. Por una democracia que se encuentre fuera de las comillas. Zapata en México, el Che Guevara en Cuba, Agusto Cesar Sandino en Nicaragua, los miles de indígenas que luchan por sus tierras colonizadas desde los años dorados de la corona española y por los magnates de turno, la resistencia de Oaxaca, Chiapas mediante su revolución al frente del sub. Comandante Marcos, Y la lista puede extenderse. José Martí, Simón

Insignia. La marca registrada de la revolución Latinoamérica

Bolivar y José de San Martín son los pilares de la revalorización de nuestras tierras, los insignes padres de todos aquellos que posibilitan que la sangre que sigue derramándose por la América, pueda algún día construir un mundo más justo y equitativo.

Los soldaditos que desfilan por el desierto del Sahara portando última tecnología con miras infrarrojas y armas con funciones ilimitadas, sumado a los caudillos de hule que encadenan o cierran con tranqueras las propiedades de los verdaderos dueños de las ancestrales tierras, los aborígenes, son comandados por aquel exhibidor de plástico que al retroceder y observar detenidamente por la calle oscura de madrugada, posee en su último estante… ¡ petacas de whisky!.

Un gesto que domina. Habla por sí sola

Jatucci2003@hotmail.com
jtucci@perio.unlp.edu.ar

Fuentes fotográficas:

-Foto 1: http://www.cadenagramonte.cubaweb.cu/historia/voladura_maine.asp
-Foto 2: http://es.wikipedia.org/wiki/Atentados_del_11_de_septiembre_de_2001
-Foto 3: www.servicios.clarin.com/notas
-Foto 4: www.uiowa.edu/policult/politicalphotos/vietnam4.html
-Foto 5: www.elmundo.es/especiales/2001/08/internacional/muroberlin/caida/imagen2.html
-Foto 6: http://www.fotosearch.es/THK206/b0011340ts/
-Foto 7: http://www.fao.org/NOTICIAS/fotofile/PH9701-s.htm
-Foto 8: http://www.geocities.com/CapitolHill/Lobby/4766/
-Foto 9: fotolog: www.pablop.blogspot.com

"El carna dice..."

2007-05-20T15:53:00.000-07:00

Este portal está dedicado a aquellos que todavía creen que es posible un mundo mejor, trabajando desde las raíces latinoamericanas, la trinchera que resiste frente a la opresión que impone el mundo capitalizado.
El Carna dice, es un modo de interactuar con todos aquellos que se suman a esta trinchera que mencioné líneas atrás. Cualquier comentario, delirio, crítica (ya sea positiva, negativa o nula), dirigirse al fin de cada nota.
Hasta la victoria siempre compañeros